За рифы рифм хватаюсь… Не моё!
Но чьё-то до обидного знакомое…
А своего опять не нахожу
И снова на последнем издыхании
Слова свои с чужих перевожу —
С пока ещё неизданных изданий…
И чувствую измученным нутром,
Что вновь меня, увы, опередили.
Свои стихи они своим пером
С моей души всю ночь переводили…
Минуты нет душе покоя
Дела, потом – опять дела
Я от подъёма до отбоя
Рву, словно лошадь, удила…
Спешу всё выполнить и сделать
Боюсь куда-то опоздать.
И оказаться вдруг без дела
Мне не грозит, видать, опять…
А впрочем, было бы не худо
Вдруг оказаться не у дел
И самому сказать: не буду!
Я б делать это не хотел!
Вернуть забытые желания
Мечты вернуть, вернуть стихи,
Чтоб не будильник утром ранним
Будил меня, а петухи…
Гори, она, моя работа!
Пусть дел не будет больше впредь!
Но тут же – в первую субботу:
Как бы без дел не заболеть?!
И в понедельник утром рано
Хандре своей сказал: пошла…
Долой хандру! Долой диваны!
Да здравствуют мои дела!
Постучалась… В синем платье…
Тут же Музой назвалась…
– Что же, зря я время тратила?
Утром Муза взорвалась,
И забрала всё до строчки —
Нет ни денег, ни стихов,
От часов одна цепочка
И, конечно, ночь грехов…
Утром рубль из гонорара
Одолжил мне лучший друг
Для начала… Тут у бара
Я её увидел вдруг…
В синем платье, в белой блузе…
Вновь, как будто невзначай,
Напросился в гости к Музе:
– Пригласи, сказал, на чай!
Ночь в объятьях с ней я снова
Как положено провёл,
Но явился участковый
И с собой меня увёл…
А та Муза оказалась
И не музою совсем…
Я об этом рассказал бы,
Но, конечно же, не всем…
Ночь. Метель. Луны не видно.
Только ветер. Только снег…
До чего же мне обидно,
Что застрял я здесь навек
В этом брошенном трактире
Посредине пустоты
В чьём-то, но не нашем мире…
В нашем мире – я и ты.
В нашем мире всё иначе,
Здесь же больше никого
Только я, да ветер плачет.
Ни друзей и ни врагов,
Ни тебя, моя, родная…
Ни икон и ни свечей…
И тоска в душе такая,
Словно тысячу ночей
Я в плену у вьюги белой…
А всего-то три часа
Как три века пролетело…
Но бывают чудеса —
За окном метель утихла.
Месяц выглянул из туч.
Время вновь помчалось лихо…
…Подожди ещё чуть-чуть,
Я вернусь к тебе обратно…
Но душа – мой верный страж,
Мне шепнула виновато:
– Это тот мир стал не наш.
Всё продаётся. И святые тоже,
Когда в товар святые лики превращают,
А ярмарки – в молельные дома,