– самого настоящего себя.
Длительно, больно,
не-вы-но-си-мо.
Но когда, наконец, текст завершён,
ты, выдохнув, ожидаешь, что можно успокоиться,
расслабиться, отдохнуть.
Но не так просто устроены тексты
в нас.
В ту же секунду все внутри начинает неистово
вибрировать,
стучать, царапаться, скандалить,
и ты понимаешь, что не прошёл даже десятитысячной
части того,
что предстоит преодолеть, вытерпеть, пережить.
Добрый день. Как вы?
Добрый день. Все в порядке. Как у вас?
Спасибо, все хорошо.
Вы что-то хотели мне отправить?
Нет, я просто хотел сказать, что я здесь.
Что я всё еще здесь.
Я есть. Я всё еще есть.
Вот и ты уходишь.
Не дослушав.
И я не в силах остановить тебя.
Мне не быть знаменитым.
Я так решил.
Мне не стать богатым,
понял я.
Моя учесть предрешена:
сидя у задраенного окна,
превращать свою вымороченную действительность в текст.
Я не в претензии.
Ведь пока он длится,
пока не все ударения и акценты расставлены,
пока не прочитаны все слова и фразы,
не иссякла интонация,
мой мир существует
и будет существовать.
Даже после смерти.
Когда-нибудь
мы снова встретимся.
Надеюсь, это будет другой мир.
Отзывчивый, добрый, счастливый.
Где рядом с вами, с тобой, буду не я —
другой.
Или
другой я.
Но когда это случится,
я, боюсь, себя уже не узнаю.