И даже ярким солнечным мазком
Раскрашу лица я врагам.
Нет, вся я не уйду:
Я родинка на щёчке у детей,
Я роза белая в саду,
Я в памяти моих людей,
С которыми по жизни шла,
Делила хлеб, и кров, и воду.
Нет, впереди не мгла,
А просто обретение свободы,
От тела бренного, от суеты земной,
От всех печалей, неудач…
Но я прошу, душа,
Побудь ещё со мной,
Не улетай.
Ветер перебирает листья,
Считает, хмурится, злится:
Не мало ли ему в осень
Лес опустевший приносит
Золота и багрянца,
Медных листьев дубовых,
«А то, может быть, – в оковы?»
Вздыхает дуб: «Мелочишься,
Ну что ты всё суетишься,
Не жадные мы, успокойся,
Всё до листочка сбросим».
Но ветер не доверяет,
Каждый день сюда прилетает
И всё считает, считает…
Было по-летнему весело.
Птицы пели. Я грезила.
И вдруг резко всё онемело.
Я оглянулась несмело.
Меня обняла тишина.
Неба синего вышина
На землю упала.
И жутко стало.
Темно. Потянуло холодом,
В уши ударило молотом.
Так захотелось к земле прижаться
И за неё руками держаться.
А тишина молчит,
А тишина мычит,
Плотно закрытым ртом.
И оглушает дождём.
Сильным, серым, злым,
Холодным, густым, слепым.
Бьёт больно, не разбирает,
Куда, на кого попадает.
Оглушил, испугал и ушёл.
Будто и не было
Хорошо.
Жизнь вернулась.
Листва отряхнулась.
Я домой —
Сарафан сушить,
Чаю попить
И дальше жить.
Я бы хотела упасть в поля
Я бы хотела упасть в поля,
В мягкую мураву.
Я бы хотела любить короля
В замке на берегу.
Я бы хотела красивой быть,
Желанной и дорогой.
Я бы хотела… Но я с тобой
Живу в домике под горой.
Не любима, не молода,
Чайничек на плите.
Ах, зачем я пошла тогда
За тобой в темноте?
Надо было свою дорогу
По полям, по лугам
Мне торить понемногу.
А теперь ни плясать,
Ни петь – нет мочи.
Грустно, холодно, страшно ждать
Тёмной ночи.
Не любима и не люблю.
Одиночество.
Небо, небо, тебя молю —
Мне так хочется
Убежать в леса осенние,
Напиться воды колодезной…
И ответили небеса синие:
«Даже если тебе боязно,
Но вокруг неуютно и холодно,
Возьми душу свою
И беги без оглядки».
А я стою… На краю… Не в раю…
А душа в пятках.
Как же он без меня сможет,
Кто же встретит его с дороги,
Кто же выслушает, поможет,
Кто развеет его тревоги?
Имя мне – русская баба,
И что бы ни говорили боги,
Я останусь, и буду слабой,
И встречу его у порога.
Я ему постелю луга
И росой напою прохладной.
Это мы, такие родные,
Нелюбимые… Ну да ладно…