И как же непросто себе признаваться,
что там, куда каждая манит дорога,
я буду лишь гость у чужого порога.
Жалея, что сил не хватило остаться.
А мы считаем спицы в колесе…
Мы где-то там, за далью перемен,
за горизонтом правым и неправым.
Свой пропустили истины момент
и разошлись налево и направо.
Мы где-то затеряли чемодан,
с единственною правильною книгой.
И пишем сами непростой роман,
в невольно-аскетических веригах.
И умоляем небо дать нам шанс,
поправить, что уже неисправимо.
А жизни не попутный дилижанс,
опять с насмешкой проезжает мимо.
А мы считаем спицы в колесе,
не принимая замкнутости круга.
Пытаясь в чёрно-белой полосе,
искать совет у своего недуга.
Просить, когда не впрок и невпопад.
И ждать, когда проснётся тот извозчик,
который время повернёт назад
и дилижанс поедет к нужной точке.
Но пыль, кювет и горизонт пустой.
И можно век прожить на остановке.
Пеню выплачивая за простой,
в купюрах лет их комкая неловко.
Мы где-то пропустили свой рассвет,
тот самый, что сегодня догорает.
Но помним книгу – ту, из прошлых лет,
замены для которой не бывает.
ноябрь 2018
Если чудо пришло – это уже не чудо.
Это реальность, которою стала сказка.
Удивятся, привыкнут и вскоре забудут,
и чудо пойдёт по свету теряя краску.
Ждали, верили. Долгие, долгие годы.
Себя убедив, что непременно свершиться.
Свершилось… Пришло… Пришло и кануло в воду.
Ну, чудо и чудо – что теперь с ним возиться.
Чудо всегда приходит – душа на распашку.
Наивно конечно и потому так больно.
А иному к телу так приросла рубашка,
что и обыденного вполне так довольно.
Вот и пошло, побрело по земным дорогам.
Кому-то ещё в новинку, но это редко.
А чаще всего не впрок, по пустым порогам,
в старых, стоптанных башмаках, да по объедкам.