Одного выстрела более чем достаточно, чтобы мгновенно отправить Джона Леннона на тот свет.
К нему подъезжает желтое такси. Он ставит чемодан в багажник, сам усаживается на заднее сиденье, говорит водителю адрес в Вест-Сайде, у здания YMCA – «Юношеской христианской ассоциации» – недалеко от западной части Централ-парка. Всего в девяти кварталах от места, куда ему на самом деле надо.
Он натягивает самую слащавую из улыбок и заявляет:
– Я работаю на студии звукозаписи.
Такси съезжает с тротуара.
– С Джоном Ленноном и Полом Маккартни.
Шофер не отвечает.
Он вперяет взгляд ему в затылок.
«Эх, если б ты только знал, что я сейчас сделаю, ты был бы со мной осторожней. Не относился бы ко мне как к человеку-нигде».
«Нигде-человек», Nowhere Man – это песня его любимой группы The Beatles. Когда-то любимой, строго говоря, до того момента, пока они не распались. А Леннона за то, что он считал The Beatles популярнее Иисуса Христа, он так и не простил.
Это было кощунством.
Такси въезжает в Манхэттен в плотном потоке машин, движущихся бампер к бамперу. Все рвутся в Рокфеллер-Центр. Туда только что доставили елку высотой в 65 футов, и сейчас электрики лихорадочно увешивают ее огоньками, чтоб через пару-тройку дней она празднично зажглась, как обычно бывает в это время года.
Он вытаскивает пакетик с наркотиком и, насыпав дорожку на тыльную сторону ладони, снюхивает ее с кулака.
Шофер поглядывает в зеркало заднего вида.
– Хошь?
Тот качает головой и снова переводит взгляд на дорогу.
На этот раз наркотик должного эффекта не произвел. Никакого прилива наслаждения, вместо этого пот градом и злость, ярость, а все из-за Леннона.
«Продырявлю его по-любому, – бормочет он. – Шесть пуль в его жирное волосатое брюхо».
Приехали. Заплатив, он выходит из такси и представляет вокруг себя банду вооруженных полицейских, готовых упечь его за решетку. Он так и видит, как сидит в камере, приговоренный к пожизненному.
Мысль эта его успокаивает.
Мир.
Он наклоняется к водителю:
– Я Марк Чепмен. Попомни меня, когда услышишь это имя снова.