Труднее жить, конечно, чем не жить.
Ты не согнулась, Лира стала смыслом,
Смогла ты многое принять и изменить.
Три А* … и свитки моря мёртвого
Читала ты, Новый завет и к ним псалмы.
России боль вобрала всю из прошлого,
И отделила свет строкой от тьмы.
Читаю «Четки», «Реквием» и кажется
Две разных женщины писали их.
Психологизм и свет в веках останется
Среди стихов для сердца дорогих.
Три А…
* Анна Андреевна Ахматова
Как мини-драму стих твой принимаю
Памяти А. Ахматовой…
Психологизм строки твоей чарует,
В простой истории деталь решает всё.
Живёт лирическая героиня и ревнует,
О счастье человеческом слова её.
Как мини-драму стих твой принимаю,
Душа у героини мукою святой живёт.
Как ретроспекцию сюжет тот понимаю,
И что -то тайное тот образ нам несёт.
В глубины мира ты уходишь героини,
Единой строчкой обозначив глубину.
И убеждает простота сюжетных линий,
Откуда что взялось известно Богу одному.
Этюд любви, как бы, простая зарисовка,
Но в краткости строки видать талант.
И тема незатейлива, в любви размолвка,
Но гений то подал, и то бесспорно факт.
Поэзия любви твоя, что ключ скрипичный
О, горе мне! Эти могилы
Предсказаны словом моим.
(А. Ахматова)
Памяти А. Ахматовой…
Тернистый путь поэта, путь обычный,
Прошла ты через злобу предрассудков, ложь.
Поэзия любви твоя, что ключ скрипичный,
И звук её, на ту, что знаю, не похож.
Несла ты чувства добрые и здравомыслье,
Злорадное глумление знала, обвинение толпы.
Несла свой крест, сомнения душу грызли,
Ты Родины не бросила в час испытаний и беды.
Терпела ты обиды, осуждение, низость,
Несла сознание своё светлое года другим.
Теряла близких и искала справедливость,
Предназначением не торговала дорогим.
Замкнула слух пред речью недостойной
В час испытаний, и не бросила страны отцов.
Ты поступала, мыслила, писала то, что должно,
И высоко несла предназначение мудрецов.
Тернистый путь поэта…
Так писать Пушкин с Данте умели
Памяти А. Ахматовой…
Не стихи ты писала – новеллы,
Смысл разорван, ассоциативна связь.
Строфы шли, как идут каравеллы,
Никому, ни на что не молясь.
Ну, а образы, образы зрели,
Просто так из глубин необычной души.
Так писать Пушкин с Данте умели,
На пределе не сил, а вершин.
Не стихи ты писала, а светлые гаммы,
Психологию русской высокой души.
И носила душа твоя старые шрамы,