1
8—15
Ялта.
Летнее утро. За окнами гомон сотен безмятежных отдыхающих. Яркие солнечные лучи пробивают насквозь плотную ткань портьер и безжалостно разгоняют сонное настроение. В лучах танцуют мириады пылинок, аккомпанируя движению воздуха. Сейчас самое время принять душ и заказать завтрак в номер, чтобы затем отправиться на пляж. Или по магазинам, или в музей. Куда угодно, главное, чтобы мозг отключился от дня вчерашнего и позволил образовавшейся пустоте заполнится бесполезным и не менее прекрасным ощущением невесомости. Все это настолько странно, что он готов был ущипнуть себя за щеку, чтобы проснуться. Да, уважаемые, он на заслуженном отдыхе. Никаких перелетов в ненавистные страны, никаких временных жилищ в невыносимо знойной Сирии и в проклятом Тартусе. Он закончил работу и планирует бесконечно долгое время предаваться отдыху. В семейном кругу, общаясь с близкими лицом к лицу, а не через экран ноутбука.
Ерохин открыл глаза и потянулся. Он в отпуске. С супругой. В голове пустота и желание раствориться в атмосфере курортной неги. Никаких дел, некуда спешить, не перед кем отчитываться о проделанной работе.
Ерохин поставил ноги на пол и посмотрел через плечо. Супруга спит, обняв подушку, ее рука замерла на полпути к нему, в попытке найти привычное место на его плече. Невероятное ощущение невесомости обволакивает и пинками гонит на поиски элементов идеального бытия. Может, снять номер прямо на берегу, чтобы завтрак в постель, пока супруга не проснулась, и ведро со льдом и шампанским. Любое глупое безумие доступно. В конце концов, он несколько лет не был в отпуске, пропустил рождение сына и получение им же диплома об окончании школы. Так что у него накопился длинный список долгов.