Сентябрьские вечера еще светлые и теплые, иногда они так и манят пройтись. Или хотя бы открыть окно. Марго не особо выбирала дорогу и просто шла, куда несли ноги, пока ее внимание не привлекла одна вывеска – «Мы помним 80-е!». Из приоткрытой двери доносился старый добрый панк-рок, и Марго решила зайти. Клуб оказался небольшим, но хорошо обставленным с советским вкусом. Вокруг было полно неформалом, которым было около 30-ти и сильно за 30. Они разговаривали, смеялись, пели, курили и пили. На подвесном экране крутили клипы, но музыка, играющая в колонках, им не соответствовала. Частое явление.
Марго пробралась к бару и заказала бокал красного вина.
– Сколько лет? – хрипло спросил бармен.
– 19, – ответила Марго, вспоминая, что паспорт остался дома.
– Тогда с тебя сотня, для дам за 30 сегодня вино бесплатно, – отозвался бармен, ловко вытаскивая пробку из зеленой бутылки.
Марго неопределенно качнула головой, принимая бокал, и стала осматриваться, ища свободный столик. Тут ее взгляд наткнулся на знакомую белоснежную макушку, и Марго уверенно зашагала к столику. Блондин сидел в окружении пустых бутылок и зачарованно смотрел на одну из них, где на дне еще плескалась темная жидкость. Невозможно было понять, о чем он думает. И может ли вообще еще думать. Его идеально уложенные волосы выглядели растрепанной кучей. У одного рукава бархатного фрака была надорвана манжета, а шелковый шейный платок небрежно перекинут через плечо. Даже красные глаза выглядели тускло.
– Что ты тут делаешь? – спросила Марго, присаживаясь напротив.
– Я? Вспоминаю восьмидесятые, – криво усмехнулся Мастер, едва не опрокинув бутылки.
– Вряд ли восьмидесятые проходили так, – Марго окинула взором бутылки, попутно посчитав их.
– Откуда ты знаешь, как было в восьмидесятые?! – на миг Мастером овладел гнев, но в следующую секунду он вновь откинулся на спинку стула, не в силах удержать себя.
– Где твоя компания? – спросила Марго, но, встретив непонимающий взгляд блондина, уточнила. – Где люди, которые пили с тобой?
– Людей нет, – почти твердо ответил он. – Я всегда пью один.
– Один? Шесть бутылок абсента? – недоверчиво посмотрела девушка.
– Семь, просто одна разбилась, – поправил Мастер
– Человек физически не может столько выпить.
– А я могу, – довольный блондин присосался к последней бутылке, не обращая внимания ни на стоящие стопки, ни на озадаченную Марго.