Сегодня требуются дальнейшие исследования творчества этого выдающегося поэта 20 века и взвешенная оценка всего её творчества.
Автор А. В. Шамов
Вы победили и уходите, роняете перчатку
Памяти М. Цветаевой…
Ах, Господи, Вы столь подобострастны,
И локон Ваш накрученный касается щеки.
Вы, словно роза с сада, нежны и прекрасны,
Мы с Вами, то близки, то непомерно далеки.
Вам нравиться со мной играть в девятку,
Я знаю, та девятка треф у Вас сейчас в руке.
Вы победили и уходите, роняете перчатку,
Вас провожают, держите записку в кулачке.
Ах, Господи, спаси и сохрани нас всуе,
Невольники любви мы, ей больны года.
Пожатие рук, записки, не со мною поцелуи,
Но, случай, разные нас приютили времена.
Спасибо, милая Марина, выход Ваш,
Спасибо сердцем и душой за эту встречу.
Признание на салфетке, чёрный карандаш,
Стихами Вам в письме сегодня я отвечу.
Ах, Господи…
Ты, как я, на пути счастья, радости ищешь
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
(М. Цветаева)
Я не был и не буду, я здесь и сейчас,
Вот пишу от души, от горячего сердца.
В бездне времени вспомнят, возможно, о нас,
И открою в душе жившей тайную дверцу.
Ну, а там скарб миров и Вселенной расклад,
Разум четко границы понятий разметил.
Ведь духовный не может истлеть в веках клад,
Когда сердцем поэт верно вехи подметил.
Ну, а ты на стихи мне в ответ что-то пишешь,
И приводишь с Цветаевой строчки порой.
Ты, как я на пути счастья, радости ищешь,
Также же хочешь любви настоящей, живой.
Я не был и, конечно, не буду… читайте стихи,
В них душа прячет тайны от прошлого века.
В них Шекспира масштаб поседевшей души,
В них свой ум Грека бросил во времени реку.
А говорила, что верней на свете нет собаки
Любовный крест тяжел – и мы его не тронем.
Вчерашний день прошел – и мы его схороним.
(М. Цветаева)
Спектральный дождь по крышам простучит,
Слепым пройдёт, вслед солнце встанет.
Я для общения вновь душой сейчас открыт,
Меня глаза твои… прости, уже не ранят.
Акаций цвет напомнит о твоей любви,
Слепой, ушедшей вдаль за рыжим солнцем.
Той, что судьбой дана на языке молвы,
Оставшейся запиской рваной на оконце.
А, ты, Цветаеву любившая, просто ушла,
Неделю ветер о тебе ушедшей горько плакал.
И что-то главное, что было в жизни унесла,