Хотя, «Мертвые души» – в тему.
Лет тридцать тому назад меня гладили по головке, давали премии, обо мне много писали. Николай Антонович Продин. Не приходилось слышать?
Это хорошо, что не слышали. Честное слово, хорошо. Человек, который тебя узнает, немедленно портится как собеседник. Тухнет на глазах.
У вас есть доллары? У меня есть доллары. Немного, но имеются.
До ваших долларов, откровенно говоря, мне дела нет. Вижу, вы тоже не Ротшильд.
Но вы уже держали в руках доллары. Угадал?
Держали.
Теперь даже маленькие дети знают, что такое доллар. Теперь это – наша национальная валюта. Прошу любить и жаловать. Молодая страна, зеленые деньги. Территория вечной мечты. Без границ и смыслов.
Здесь вам и Америка, здесь вам и… Америка.
Да. Пока – колония. Надеюсь, что не навсегда. Или навсегда?
Факт остается фактом – мы теперь живем в колонии. Прежде были просто рабами, теперь стали колониальными рабами.
Грубо. Согласен. Прежде ни за что бы так не сказал. Рабы. Фу!
Но, времена меняются. У каждого времени свой язык. Теперь обязательно нужно материться. Вы хорошо материтесь? Нет. Вижу, что совсем не умеете. Вот и у меня, откровенно говоря, не очень получается. Зато плакатные пощечины освоил. Рабы. Рабство. Жулики. Прохиндеи.
Заметили, что все вдруг стали жаловаться на боли в спине? Теперь даже маленькие дети жалуются на боли в спине. Что же это, как не груз рабства.
Радикулит? У детей? Я вас умоляю.
Морщитесь. Поморщились только что.
Не говорите, что у вас чешется нос. Не поверю.
Не любите политику? Угадал?
Да, разумеется, вы не любите политику. Теперь никто не любит политику. Сами все сделались политиканами, и, в то же время всех воротит от политики. Ну, что же, это – закономерно.
Сразу в уме вспыхивает одна французская книжица, недурная история про гинеколога, который не разрешал своей бабе раздеваться, перед тем как ложиться в койку. Он ненавидел все это после долгих лет практики.
Очень точно.
Очень, очень точно.
Вы не читали эту книжицу? Не читали. Иногда мне кажется, что ее вообще никто не читал, кроме меня.
Ну, и автора, конечно. Хотя то, что ее осилил сам автор, представляется мне весьма спорным. Дрянь – книжица, если вдуматься.
Настоящие сочинители пишут исключительно для себя. Настоящие сочинители
Не для книгочеев, не для знакомых, не для близких даже. Для себя. Только для себя. Тогда – умопомрачительная свобода, искрящий полет и смертельный успех. Или тошнотворный провал.