Разорвана нить.
Запуталась – ты ли?
Солнце играет в твоих глазах.
Скошенные слова в голосах.
Ты обнимаешь. Глаз твоих зелень.
Кольца, брошенные на землю.
Я повторяю свое: «Прости!»
Как будто твержу недоученный стих.
Пальцы – в растрепанных волосах.
Скорость – за двести…
Где тормоза?..
И когда вдруг казалось, что теряет её,
что она вдруг устала, и нет больше сил,
как охапку цветов, он в объятья берёт,
чтоб её пожалеть, никого не спросив.
Он захочет, чтоб она переехала жить
в этот город, который научит их ждать,
чтоб дорог километры навечно лишить,
планы встреч их спонтанно, бездумно менять.
Он не смог объяснить никому и себе,
что увидел он в ней, в этих взглядах колючих,
но он ждёт её пальцев с надеждой во сне.
Он так хочет прижать к себе
лес свой дремучий.
Нам бы вернуться на эту дорогу,
где сыплет снегом из дыр в небесах,
и свет фонаря. И меня-недотрогу
он освещает. Снега-телеса…
Тебе не забыть мои слёзы и губы,
ты не растратишь всю память о нас.
Наша разлука, как сабля, разрубит
связку холодных, заученных фраз.
Время кружится в потоке безлюдном.
Ты повернулся спиной и пошёл…
Тот, кто сказал мне, что «летом разлюбит»,
очень ошибся. Сейчас мир лишён
всех разговоров, которые стали
чем-то невзрачным, страницей печали…
Я украла его у тебя.
Забрала даже запах волос.
Ты его отпустила. А зря!
Не вернуть это больше! Ты брось
размышлять о потерянном дне.
Твоё время уже позади!
Я (не ты!) прижимаюсь во сне
к его сильной и нежной груди!
Я (не ты!) отвечаю: «Люблю!»
И, погладив рукой по щеке,
обнимаю. И душу свою
раскрываю ему. Я – не те,
кто не верят в Пророка, в Судьбу.
Сон возлюбленного охраняя,
обещаю, что не допущу,
чтоб украли его у меня.
Нищая
Зарывая семя в политую землю,
веришь, как и прежде: лёгким будет бремя.
Что тебе – не сорок, что не лёд в стакане.
Но тебя забудут. И тебя не станет.
Ты идёшь из дома, ты идёшь по дому,
убираешь фото со стены в альбомы.
За окном темнеет, но тебе не спится.
Голоса в пространстве шепчут небылицы.
Ты не стала большим, твой удел невесел.
Выметаешь пепел из-под старых кресел.
До весны недолго, но ростка не видно.
Ждёшь ещё кого-то. И тебе не стыдно.
Выгребаешь память из своих архивов…
Вот – тебе пятнадцать. Парень был красивым.
Двадцать два – прелестна. Трех мужчин цепляешь
и выходишь замуж, через год – рожаешь.