свежи, как тридцать пять веков назад.
И, глядя на безоблачные лица
красавиц, чьё уменье веселиться
угодно их земному божеству,
на дружескую схватку двух мальчишек,
на рыболова, чувствую излишек
довольства жизнью… жёсткой наяву.
Как будто то, что есть на свете войны
и рабский, человека не достойный,
удел, счастливцам этим невдомёк;
как будто униремы
[5], что готовы
на пристани родной отдать швартовы,
домой вернулись без потерь и в срок;
а склонные играть с быком гимнасты,
которые по-птичьи голенасты,
ему не попадались на рога;
и миф о Минотавре-людоеде
придумали заморские соседи,
дабы демонизировать врага…
В отравленной чернухою державе
за это «приукрашиванье» яви
художникам бы дали окорот,
но, мысленно сведя в одну картину
творения минойцев, я не кину
свой камешек в их чудный огород.
И разве я о древности толкую?
О вас, потомки, думаю: какую
мы память о себе оставим вам?
Наследие духовного банкротства? —
с полотнами, плодящими уродства,
и книгами, смакующими срам?