Слова, брошенные на ветер, также неспроста,
Так и случай, но ошибаешься ты….
Не думай, что сойдет все с рук,
Кто был вначале враг, теперь – твой друг.
Тропы нехоженые, куда вы ведете?
Не обмануть взора металлических глаз!
«Я прямо шагаю, мои сапоги
Стучат по земле: раз-раз!
Куда ты пойдешь, если спросят внезапно?
Лишь своею дорогой иду поэтапно,
Считай, что наши пути разошлись»
Кто знает, чьи еще мечты сбылись?
«Дорога одна может быть, но путей
Великое множество, как и костей,
Что встречаем мы на охоте своей.
Бей лошадей, не жалей!»
Боль не помеха, нет-нет, в дороге,
Возможно также, что ты устал
Только пробьет на часах твой черед
За тобою – возмездие, а за кем-то – провал…
«Я молча убиваю свою душу,
Но буря ненависти не задушит
И не поглотит, когда вмиг достигну цели,
А вдалеке останутся холмы, деревья, сосны, ели…»
Чудно, однако, вдыхать аромат
Шишек еловых, смолою облитых,
Запах душистых цветов, мятных трав
Коры березы, словно медом политой…
Не кончится никогда этот путь –
Не судьба сегодня отдохнуть.
Мы поедем далее, в гущу лесу темную,
Заглушая навека скуку жизни томную.
***
Назревающие планы – это то, что вынашиваешь часами в своем мозгу. Можно их записывать, занося в маленькую книжку, рисуя чертежи на лесной почве, считая листья, все чаще и чаще утопающие в мокрой земле…
Труба зовет! Ружье поет! И вот уже потянулись первые гончие псы из своих домиков, где оставленные ими кости, обгрызанные наполовину, продолжали одиноко белеть на черном полу…
Есть, есть еще на земле этой грешной справедливость, есть, есть благородство, и конечно, есть надежда…
Когда взбираешься на вершину холма, смотря на полосу горизонта, то видишь, как там, вдалеке, летит пернатое войско с распростертыми крылами и раскрытыми клювами: летит, парит, наклонивши красивые, величественные головы огромное племя орлов.
Широко раскрыв свои летательные руки и золотисто-желтые глаза, они каждый полдень следят за происходящим, и не существует наблюдателя, кто был бы проницательнее и зорче этих великанов.
Прошагает ли человек, пролетит ли птица малая, пробежит ли лань, прокрадется ли зверь хищный к поляне, пропоет ли ветер, сдувая цветы опадающей акации – ничто не останется неуслышанным, незамеченным от горящего взора словно солнцем опаленных орлиных очей…