Что-то нужное мне говоришь.
Олег Мишин
Обиды поцелуем обрывая,
Тебе всё, что имею, я дарю.
Плохое непременно забываю,
За доброе в ответ благодарю.
До малости всё молча понимаю,
О чём-то очень нужном говорю.
Таким, как есть, всё время принимаю,
Благославляю и боготворю.
1986
Жажда
На поляне, солнцем залитой, лениво
Жмурится рогатый, старый лось.
К омуту склонились ветви тонкой ивы,
Словно пряди длинных девичьих волос…
1986
Молитва любви
Унижая себя, обижая себя,
И безумно любя, —
Осуждая меня, обвиняя меня,
Не сердись на меня.
Упрекая себя, проклиная себя, —
Бесконечно любя! –
Вспоминаю тебя, воспеваю тебя
И молюсь на тебя…
1986
Экспромт
Мой каждый шаг к тебе навстречу
Всё твёрже, резче.
На просьбу каждую отвечу,
Но мне не легче…
От резких слов я не заплачу –
Смогу иначе.
Улыбка светлая в удаче
Как много значит!
Теперь я сдержаннее стала,
Грубить не стану.
Ну а любить… хоть и устала, –
Не перестану!
1986
* * *
Черёмух лёгкую метель
Кружит слегка подувший ветер
В начале мая. И теперь
Меня коснулись грусти нити.
Зачем твоя рука не та?
На них – прожитых лет оковы…
И что-то шепчут неспроста
Твои стареющие губы…
Глаза подёрнуты тоской
И собираются морщины…
И где же прежний твой покой,
Мой неулыбчивый мужчина?!
Обиды почему не те? –
Я думала. И вот очнулась:
Черёмух лёгкая метель
Твоих волос слегка коснулась…
Почему меня целуешь?
Почему целуешь в губы
И уводишь далеко?
Платья белого раструбы
Гладишь смуглою рукой.
Почему целуешь плечи,
Словно солнца луч с утра,
Под сиренями при встрече,
Разжигая боль утрат?
Что же пряди ты целуешь
Ветром пахнущих волос,
Посягая на святое,
Раз такое довелось?!.
Что ж целуешь ты колени
Неумело, невпопад.
И, прося благословенья,
Провожаешь в снегопад?
Почему целуешь руки,
Отнимая весь покой?
Ведь душа, как в день разлуки,
Наполняется тоской…
Ты же видел сколь угодно
И алмазы, и янтарь.
Так пойми ты, что сегодня
Посягаешь на алтарь!..
1986
Последняя скрипка
Как часто я себя считала
Той первой скрипкой,
Что внемлет разным причитаньям
И всхлипам.
Чьи неразгаданные струны
Целуют плечи.
Которой дарят роз бутоны
И рукоплещут.
И без которой не начнутся
Концерты в залах.
И струны с гордостью качнутся…
Но я устала
На свете жить, себя считая,
Той первой скрипкой.
Теперь моя душа витает
Над гранью зыбкой.
Теперь она похвал не знает
И роз бутонов.
Но ты, моя душа, не злая!
Ты скрипки стоны,
Которая целует в губы