Окна нашей квартиры выходят на оживленную дорогу, по которой ходят автобусы из нашего поселка в большой город, а прямо под окном, на остановке, всегда есть кто-то, кто ждет автобус или пытается уехать на попутке. Каждый раз, когда песня начинается заново, отец подходит к окну и выглядывает, как будто высматривая кого-то в толпе людей, стоящих на остановке. Выпускает изо рта сигаретный дым сначала быстрой, тонкой струйкой, потом сизый поток постепенно замедляется и рассеивается, теряет густоту и выходит единым комом из окна. Мне нравится смотреть, как воздушные потоки играют с этим облачком, кидая из стороны в сторону, как бы прикидывая, что с ним делать дальше, а потом вдруг засасывают его куда-то вверх или в сторону, в окно. В желтом свете уличных фонарей, смешанном с холодным лунным сиянием, фигуры из дыма приобретают причудливые очертания – не могу оторвать глаз. Каждое облачко рисует мне новую форму, которую я пытаюсь превратить в какую-то воображаемую фигуру в своей голове.
По-прежнему слышны голоса моих друзей, видимо, играют в прятки. Я лучший в прятки. Вот, кажется, голос одной девушки из соседнего дома. Она любит играть с мальчиками. Однажды она засмеялась, когда проходила мимо и увидела меня в моем укрытии. Я хотел бы пережить это ощущение снова, увидеть ее улыбку еще раз. Такая красивая улыбка, не то что у мальчиков.
Песня смолкла. Сейчас он, вероятно, вернется и снова поставит ее. Иногда он задумывается, но аккорды следующей мелодии выдергивают его из забытья. Я перевожу взгляд с пластинки на него. Интересно, заметит ли он сейчас?… Замечает. Он переносит иглу на начало песни. Игла скользит по винилу и из динамика раздаются скрипящие звуки. Когда уже ты поставишь другую музыку, можно даже не с той пластинки, что нравится мне. Раздражающая песня. Я стараюсь вести себя как глухой. Игнорирую ее. Но именно попытка не слушать заставляет меня внимать словам против моей воли.
С сигаретой во рту, он приближается ко мне, садится напротив на пол, опираясь спиной на диван. Сейчас он выпьет, я знаю. Он берет маленький стакан, отпивает немного, выпускает изо рта очередное облачко едкого дыма, затем словно вакуумом, всасывает его носом. Иногда мне кажется, что я наблюдаю сцену из фильма в замедленном темпе.
Я не буду курить, когда вырасту. Никогда. А если и буду, то уж точно не рядом с ним. Совершенно точно. И пить я тоже не буду. Конечно. Это тоже точно. Лучше я умру, чем выпью. Он такой плохой, когда делает это. Иногда он хорош, даже когда выпивает, но только иногда. Что приятного в том, чтобы пить и напиваться?