Уже начали курсировать городские автобусы и возвращались домой, прогулявшие всю ночь, бандиты на своих шикарных иномарках под визг блатной музыки, доносящейся из салонов авто. Перейдя дорогу, я окунулся в жизнь привокзальной площади, которая кипела и днём, и ночью, сворачиваясь в спираль взаимных интересов уставших путников и сферы услуг, делающих на них неплохие бабки. Утро понедельника начиналось с того, что в закусочной и около неё опохмелялись с большого бодуна имеющие капусту фраера и бомжи, поглощающие денатурат. Таксисты и просто встречающие московский скорый поезд, прохаживались возле своих тачек и, играя ключами, базарили между собой, отпуская скабрезные шуточки.
Подойдя к павильону автовокзала, я услышал окрик:
– Эй, братан, угости сигареткой, – хриплым голосом приветствовал меня, подходящий ко мне бомж, одетый в грязные лохмотья, с красным, небритым лицом алкоголика и привязанными к голым ступням кедами.
– На, герой, держи, – отвечал я, доставая пачку сигарет и протягивая ему две штуки.
– А ему, – и он грязной рукой, усыпанной язвами, показал на лежащего возле скамейки, в луже собственных фекалий, собрата.
Я дал ему ещё две сигареты и поспешил скрыться от запаха кала и давно немытого тела в помещении автовокзала. Если говорить откровенно, то данные особи были мне намного ближе, чем расхаживающие в своих малиновых пиджаках, носящие килограммовые золотые цепи, бандиты от бизнеса. У каждого из бомжей за плечами была своя история падения. Кого-то кинули черные риэлторы, кто-то убегал от деревенской нищеты в поисках счастья и опускался на самое дно, но каждая судьба была индивидуальна. А эти новые русские жили по одному сценарию: кинул-убил или убил-кинул. Все эти огромные состояния были замешаны на крови. Купив билет в своё настоящее, я поспешил к автобусу. Львовский автобус уже стоял на месте и, впрыгнув в салон допотопного динозавра, я занял место у окна и прощай, старейший на Руси, город.
Джинсы всё-таки промокли и неприятно липли к ногам. В салоне автобуса кроме меня находилось ещё двое слуг любителей дороги: женщина с огромными баулами и красными, сильными, с прожилками вен руками и холёный, в кожаном плаще, с чёрным, дорогим портфелем, молодой мужчина. Автобус тронулся, а я начал тонуть в своих воспоминаниях. Да что, я всё якаю, пора представиться: зовут путника, ожидающего прихода возраста Христа, Туманов Алексей Викторович. Женат на жгучей, невысокого роста, брюнетке и имеющего светловолосого, как и я, прелестного девятилетнего, упрямого, но доброго сынишку. Частный предприниматель до последнего времени, пока не кинули в очередной раз, занимающийся деревом. Есть ещё серые, уставшие глаза, созерцающие этот таинственный и страшный мир в трехмерном пространстве. Я нашёл эту работу полтора месяца назад совершенно случайно по объявлению в газете. Тело, обладающее бараньим весом, уже отчаялось найти какой-либо заработок и тут вдруг взгляд упал на номер телефона и далее на текст, в котором говорилось о том, что на деревообрабатывающее предприятие требуется начальник лесопильного цеха. Мозг отреагировал мгновенно, и рука потянулась к трубке старенького, дискового телефона. Набрав пальцем правой руки шестизначный номер и услышав длинные гудки, пронизывающие пространство города с великой историей, я понял, что сняли трубку и хрипловатый, мужской голос произнёс: