Слушаю очередную историю и пишу Богдану. Мы так мало общаемся. Очень мало. Мне стыдно. Стыдно за то, что я более чем уверена, что это мой отец постарался над всем тем, что с нами произошло. А ведь, не вмешайся он, мы бы были вместе, учились, строили планы на будущее. А теперь… теперь все это кажется далеким… таким далеким, что на глаза наворачиваются слезы.
Набираю в вотсап о том, что дома, а потом стираю текст. Не хочу обнадеживать, наверное, в первую очередь себя. Я еще не видела отца и не понимаю, надолго ли я здесь.
***
Месяц. Месяц – и мы наконец-то увидимся. Я жду эту встречу, как ненормальная. А если ко всему примешать факт, что Шелеста сослали на Дальний Восток и отец не позволил мне ни единого раза туда слетать…
Вытираю очередные слезы, убирая телефон в карман джинсов. Стою на крыльце МГИМО, дожидаясь водителя. Экзамен закончился раньше, а на улице дождь, вот и стою как дура, в ожидании чуда.
– Герда, – оборачиваюсь, лицезря темноволосого паренька в куртке Луи Виттон.
– Гриша?
– Он самый. Не ожидала?
– Конечно нет. Ты что тут делаешь?
– А вот, – смеется, подходя ближе, – могу тебя подвезти.
– Меня заберет водитель.
– В городе пробки, если он не приехал заранее, в срок не успеет. Поехали, заодно пообедаем.
– Ладно, – сдаюсь, – поехали. Ты давно прилетел?
– Да я последние месяцы так, для галочки, раз в неделю учиться хожу, а потом серфить улетаю. Слушай, мы на выходных с ребятами потусить хотим, в «Черное-Белое». Пойдешь?
– Нет, прости, у меня другие планы на эти выходные. Как там ребята?
– Ты ни с кем не общаешься?
– С Коникой только, да и то не так часто. Дела постоянно…
– Жаль, что не пойдешь, конечно, – поджимает губы, открывая мне дверь ягуара, – но если передумаешь, буду тебя ждать…
Киваю, пристегивая ремень безопасности.
По дороге до ресторана мы молчим. Гриша, может, и хочет что-то спросить, но мой вид, думаю, немного его смущает. Я пялюсь в телефон с улыбкой до ушей, отвечая Богдану на сообщения. Он сегодня дежурит, но при этом целый день на связи.
– Приехали…
– А? Что?
– Ты вообще тут, Герда?
– Прости, просто, – улыбаюсь, – не важно…
Вылезаю из машины и пишу смс водителю, чтобы приехал сюда. Ехать домой с Назаровым желания нет, а вот пообедать я и так хотела.
«Богдан, осталось сорок три дня»
Отправляю, чувствуя тепло на душе. Чуть больше месяца. Пальцы подрагивают от осознания того, что мы скоро встретимся.