– Не извиняйся. Надо подумать над всем этим. Может быть, мне стоит сказать, что для меня ты настоящий отец. Но извини, не могу. Я не могу, слышишь? Надо всё это переварить. Не подходи!
– Э-эх… Ты самый любимый. Биология меня не волнует.
– Но её нельзя отрицать. Я живу чужой жизнью… Стоп. Давай остановимся. Не хочу говорить. Продолжим в другой раз.
– Самое главное…
– Это не важно. Всё. Я ушёл. Поговорим потом.
Он начал собираться. Я попытался его остановить – пацан посмотрел на меня новым взглядом. Глаза волка. Так выглядит независимость.
Я отступил. Сел за стол. Щёлкнул дверной замок, наступила тишина. Сын проигнорировал звонок и сообщение. Я сидел и монотонно стучал пальцами по столу.
Наш разговор не окончен. И не известно, как всё сложится дальше. Но мне стало легче. У нас больше нет тайн. Двадцать лет я тащил тяжеленный рюкзак за спиной, в этот вечер повесил его на плечи молодого.
Вскоре вернулась с работы жена.
– Не молчи, я ведь вижу, что-то случилось.
– Всё. Отстрелялся я. Больше в нашей семье нет секретов.
– Вот как… Серьёзный, мальчики, вы устроили вечер. Как он?
– Время покажет.
– Мне б твою смелость.
– Ничего особенного.
– Ты в порядке?
– Примерно так же, как после той дискотеки…
– Но ведь тогда всё хорошо закончилось. Получилось так, как ты хотел.
– И это вселяет надежду.
Глава III. Слишком правильный для неё
* * *
– Я люблю тебя.
– …Прости.
– За что?
– Мне тебе нечего сказать… Ты очень хороший…
– Но?
– …Не люблю. Ты слишком правильный для меня.
– Не торопись, я от тебя не жду ответа прямо сейчас.
– Время не поможет.
– Я готов ждать, сколько потребуется.
– Тебе будет больнее.
– Я не боюсь боли.
– Ничего не изменится. Прости.
– Не проси прощения. Это совсем не нужно. Дай мне шанс.
– Зачем тебя обнадёживать, если у нас точно не получится? Я пойду. Пока.
– Ты будешь моей. Я тебе обещаю: ты будешь моей. Слышишь?!
Под нетленную It`s my life Доктора Албана она гордо уплывала от меня в шум школьной дискотеки. Стройная и красивая. Она не страдала безвкусицей, как подруги, и обходилась без вульгарных мини-юбок и красной помады. С подлинной красотой так всегда – не надо тыкать пальцем, её находят без помощи указателей.
А я, только что вытащивший сердце из раскуроченной своими же руками груди и бросивший к её ногам, поковылял с открытой раной домой. Стойко принимавший десятки ударов за тренировку, проверенный жестокостью уличных драк, я стоял около своего подъезда и плакал. В шестнадцать лет физическая боль не мучила – закаляла. А её слова меня прибили к земле.