Одна лишь проблема: ночами все чаще не спится
И слышатся в шорохе каждом обман и измена.
И мысли о собственной смерти, как черви в могиле,
Не глядя на титулы, сердце терзают и гложат.
И знает король: даже самый богатый и сильный
Сверх божьего срока секунду отмерить не может.
А в домике ветхом под старой суровой рогожкой
Сопит безмятежно уставший чумазый крестьянин,
И снится ему сытный ужин и эля немножко,
И хворосту из лесу на зиму полные сани.
И смерть ему видится доброй и мудрой старушкой,
Похожей на мать, что давно уже в Царстве Небесном.
И Ангелы, словно детишки, играют друг с дружкой
В волшебном краю, где ни горя, ни боли телесной.
Что утром начнется война, крестьянин не знает.
И что вся деревня сгорит, не ведает тоже.
Он сны свои смотрит – и тихо в подушку вздыхает
О жизни, которой в реальности видеть не может…
Король этой ночью не спит – он готовится к битвам.
Доспехи сверкают, ржут сытые кони капризно.
Не дело монарха скорбеть о несчастных убитых.
За славу не жалко и тысяч непрожитых жизней.
И знают лишь ворон, сидящий на черной осине,
Да Ангел, бредущий по миру убогим бродягой,
Что будет повержен король. И бесславно он сгинет.
И новый правитель получит корону и флаги.
А старый могильщик получит монету за службу,
И эля от пуза напьется в ближайшем трактире,
И будет со смехом рассказывать внукам, как нужно
Могилы копать тем, кто думал, что царствует в Мире.