Было… Темные, темные воды… Не переплыть, не перейти вброд.
Лодку свою оставь – не пригодится.
Солнце только вчера золотило лоб. Сегодня – снег идет.
Говорят, все пройдет. Но только после того, как случится.
Мудрые мысли в тысячах толстых пыльных томов.
Но разве выкроишь жизнь
по кем-то другим, чужим заданным меркам?…
Можно, я возьму тебя за руку? Так тепло. И ты смелей
за меня держись,
даже если земля уйдет из-под ног. Держи меня крепко.
Кто сказал, что финал – это дом, чай, пирог?
В нашем диком лесу нет ни очагов, ни хижин —
только тропы, ускользающие из-под ног. И иллюзия, что клинок
может однажды утешить того, кто обижен.
Не упадешь в болото – замерзнешь в снегу.
В этой пьесе финал – ни для кого не тайна.
Но все всё равно куда-то бегут. Ты бежишь. Я бегу.
По колено в снегу. Но думаю, что в облаках летаю.
Да, уже было многое. Темные, темные воды… Не переплыть.
Только вперед. Туда, где сонная мгла еще гуще и злее.
Держи меня за руку – дай смысл дышать и быть,
силу в Душе хранить память о Саде, в который закрыты двери.