Дар случайный. Поэтические произведения разных лет - страница 11

Шрифт
Интервал
ласковый, добрый, беспечный мальчишка Июнь!
Я лишь его выделяю из братьев, из всех
месяцев летних – горячих, разбойных…
Всё потому, что с неясной мне болью
наземь роняет он пух тополиный, как снег…
Белый Июнь!
                        Я пред ним, как влюблённый дикарь,
денно и нощно стоял б на коленях,
я б задохнулся, вопя песнопенья —
если бы сердце не выкрал пропащий Декабрь!
25—26 ноября 1985

Ноштїю

(пѣ́снь брошенного χластѧка)

Приглашений всяких без
на балкон наш ветер влез…
– По балкону ходит кто-то?
– Это ветер! Не дрожи…
Осерчал на ветер дождь,
разревелся, не уймёшь…
– У балкона плачет кто-то?
– Это дождик! Не тужи…
Как любовник, напролёт
серенады ночь поёт…
– Под балконом воет кто-то?
– Это ночь! Ко мне прижмись…
Небо серое рассвет
перекрасил в алый цвет…
– К нам в окно стучится кто-то?
– Скоро утро… Это жизнь!
Я всю ночь боялся утра,
всё шутил, смеялся будто…
– Скоро утро?
– Утро? Скоро…
Бросив мне пустое «что ж»,
ты уходишь в шумный город
и с собою не берёшь.
– Ты вернёшься?
– Я? Не знаю.
– Что ж, я дверь не запираю…
День прошёл, ну вот и вечер,
на балконе тусклый свет,
на балконе плачут свечи,
а тебя всё нет и нет…
23 декабря 1985

Всё бываетъ

Бывает друг роднее брата,
А брат не более, чем друг…
Бывает дождь больнее града
и угловатым круг…
Бывает день темнее ночи,
Декабрь теплее, чем Июнь…
Бывает стариком быть хочешь,
но не жалеешь, что и юн…
Бывает всё! Характер свой умерю.
Как жить, по каждой мелочи скорбя?
Что разлюбила ты – я в это не поверю, —
зря что ль я выдумал тебя!
27 декабря 1985

Предрасставанїе

(стихотворенїѧ 1986 года)

Памѧти мати

В детстве я маму расспрашивал:
– Скажи… а смерть – это самое страшное?
– Нет! – отвечала она…
– Почему?
– Подрасти…
Я долго ответ её странный вынашивал,
рос и смеялся, взрослел и грустил…
И только недавно я понял, что самое страшное —
когда умирают другие,
                                          а ты их не можешь спасти…
январь 1986

Мнѣ двадцать три!

Мне двадцать три – немного и немало.
Мне двадцать три – невнятный взмах руки.
– Ты повзрослел… – мне проронила мама. —
Ты изменился, стал совсем другим.
Так и со мной – об этом вспомнить страшно;
увы, мне выпало такое не одной…
Была девчонкой – радостною и страстной,
а стала женщиной – печальной и больной.
Война!
Одним движеньем отчеркнула детство
чертою непреступного огня…
– Я постарею, мама?
– Никуда не деться….
Следующая страница