1 000 000 причин для счастья - страница 8

Шрифт
Интервал


просит прохожих поджечь сигарету.
Рыжие кудри подвязаны в шишку-гнездо.
Голос прокурен «Альянсом» запретным.
Люди брезгливые, молча бредут по делам.
Лица привычно кривятся в укоре.
С Ромой-стритовщиком сигой* дымят пополам.
В школе директор, плюясь, тараторит.
Старшие классы и выпуск почти на носу,
слово «экзамен» впивается дрелью.
После попросишь, помочь никому недосуг.
Взрослая жизнь неприятием смелет.
Сладко мечтает освоить Его – контрабас.
Ночью листает каналы «YouTube» -а.
Снова с мензу́рой смещённой струна порвалась.
Глупо мечтать о несбыточном, глупо…
Память покажет, как пьяный отец приходил,
хрипло стеная о доле бездомных.
Клялся, что ныне он честный уборщик могил,
купит, накопит: «Ты, доча, запомни!».
Верка страдает, смычком заставляя звучать
струны больного давно инструмента.
В сердце трепещет о месте в оркестре мечта:
«Взять бы заём навсегда беспроцентный».
Вечером тёплым приют навестит меценат.
Звуки услышит за дверью музкласса.
«Вера, с талантом таким вы везде нарасхват?»
– Спросит её господин седовласый.
Щедрой рукой он оплатит заявку в «Орфей»,
школу из лучших, что есть по России.
Верка уедет из Киренска. В город южней.
Выучит разных Прото и Россини.
Шёпот преследовать будет, плевки за спиной:
«С улицы взял. Пожалел нищебродку».
Сплетни, наветы… Глумя́щимся всё прощено.
Некогда плакать. Путь к верху нечёткий.
Вере сегодня немного за двадцать. Лет пять.
Счастлива. Замужем. Место в оркестре.
Учит знакомых и встречных всегда повторять:
«Воля поднимет с земли до созвездий».
*Стритовщик – уличный музыкант (сленг).
*Сига – сигарета (сленг).

Морское

Однажды твой взгляд станет ищущим, как у меня.
К изорванным струнам души прикоснётся смычок
и волны скрипичного моря помогут понять:
ты здесь, ты вдыхаешь, ты любишь, в груди горячо.
Нам чаячьим криком напомнит, что значит «ты жив».
Протянешь ладонь – я боюсь забираться на трап,
по сколотым доскам до борта идти…

Поддержи…

В каюту? Останешься мёрзнуть со мной до утра?
Полжизни мечтала увидеть приморский рассвет.
Мне как-то сказали – он пахнет как тающий снег,
янтарными искрами, словно до солнца прогрет,
и синью прозрачного неба… Бывает ясней?
Однажды мы будем смотреть на далёкий причал.
Беспомощно щурясь в просоленном свете лучей,