– Он вернулся? – голос его заметно дрогнул, сотрясаемый гневом и страхом.
– Ещё не нашёл? Я думала, может, ты его уже встретил… – женщина же плакала в трубку, – Приходила Андрея мать…
– К нам? – большие глаза мужчины, такие же выразительные как у его сына, не отрываясь следили за улицей, заглядывая в каждого проходящего, за каждый тёмный угол.
– Нет, в штаб волонтёров. Развели тут прямо перед окнами, чтобы все видели… Эта ещё… Принесла им еду, представляешь? Знает, что сынок-то её виноват.
– Валя, я за рулём. Я думал, у тебя что-то конкретное.
– Я подумала, а вдруг… Вдруг они что-то знают? Вдруг этот Андрейка нашего Сашу…
– Валя, ради Бога. Выпей валерианы, – дослушивать предложение мужчина не стал. – И ради Бога себя не накручивай. Просто мальчишка плохой друг. Не забивай себе голову.
– У меня из головы не идут те слова полицейского… – по голосу лучше ей не становилось.
– Какие слова, Валя?
– С Сашиной личной страницы. «Если меня не станет, миру не будет лучше. Он просто не заметит». Зачем он такое писал?
Мужчина глубоко вздохнул и сжал руль. Следить за дорогой, искать, да ещё и говорить по телефону на не отвлечённые темы становилось довольно сложной работой. Слишком сложной.
– Значит, мы мало проводили с ним времени. – Признавал за собой отец все ошибки. – Исправим.
– Как он мог писать такое? Почему он не подумал, как больно нам делает? Разве можно такое писать и исчезать? Почему… – в приливе слёз ей не удалось закончить свою мысль.
– Валя, спросишь у него, когда домой вернётся. Мне очень сложно искать и разговаривать. Попей успокоительного, хорошо? И ложись спать. Я наберу. – С этими словами он хлопнул по экрану снова.
Звонок завершился. Опять в полную силу в салон мог ворваться летний город со своим шумом и запахом остывающего под ночным небом асфальта. Впереди его пересекали двое молодых людей в экипировке с ярко-зелёными жилетами. Волонтёры. Один из них показал мужчине распечатанный лист бумаги с фотографией его сына. Он хотел протянуть его прямо в машину.
– Вы видели этого мальчика, пятнадцать лет, жёлтая клетчатая рубашка, чёрные штаны, рюкзак? – произнёс парень одним сплошным словом.
– Это мой сын. – Ответ коршуна не оставлял места для манёвра.
– Простите. Я вас не узнал.
– Почему не расклеиваете? – в две секунды затормозил отец и вылез из высокого внедорожника. – Ни на одном столбе не видел. Я проехал весь город. Дайте, тогда я сам наклею.