– Не умею заливать проблемы. Думал может да, но всё же нет.
– А ты попробуй, стоит только начать, – подтрунивает Максим.
– Ты хочешь?
Я пододвигаю к нему бутылку со стаканом.
Максим облизывается.
– Не сейчас. Важные дела.
– Ммм, ну удачи.
– Слышал про интеграцию? – Максим воодушевлён.
– Чего?
– Скоро можем стать губернией, – размахивая руками, говорит он.
– Ммм…
– На рыжего надежды нет, нужно брать всё в свои руки.
– Да плевать. – Я откидываюсь на спинку стула, скрещиваю руки.
– Тебе на свою страну плевать?
– Чем я хуже кота?
– Что? – Максим округляет глаза.
Я достаю телефон.
– Да вот, недавно прочитал, Бродский говорил… Сейчас, я себе репостнул, вот: «Я как кот… Коту совершенно наплевать, существует ли общество „Память“. Или отдел пропаганды в ЦК КПСС. Так же, впрочем, ему безразличен президент США, его наличие или отсутствие…» Понял? Так что иди нахрен.
Я встаю, обтягиваю рубашку и удаляюсь, оставив Максима с бутылкой наедине.
Разговоры о политике хуже самой политики. Это как разговоры о погоде: можно обсудить, когда не о чем разговаривать с соседом по вагону, но от разговоров погода не меняется. Наверху свои планы на всё, и я не хотел подсматривать за эти кулисы. Когда мне говорили, что, если не интересуешься политикой, однажды она заинтересуется тобой, я лишь молча кивал, создавая впечатление неблагодарного за такие инсайды человека. А всё потому, что мне было интересно жить настоящей жизнью, с личными каждодневными делами и проблемами. Я, в отличие от Максима, не собирался идти к миражам, сжигать нервные клетки своего времени высокими идеалами демократии, под опасливые выкрики «Проснись, Усландия!»
Прохладный вечер. Слишком много людей. Стараясь избегать толп, медленно иду к зданию театра оперы и балета. Мне нравятся старые постройки, их архитектура, запах. Однажды, когда мне было лет пятнадцать, мы летали в Барселону. Первый и последний раз за границей всей семьёй. Возможно, поэтому впечатления остались на всю жизнь. Гауди впечатлял всех. Старинные здания успокаивали. Они словно говорили со мной. И их сущность не скрыть за новой отделкой…
Я посмотрел афишу. На последний спектакль опоздал.
Разболелась рука. Когда Серёжу увозили в морг, проходящий мимо санитар говорил другому: «Одним психом меньше». Я ударил его в живот и ещё раз по лицу. Я с прискорбием приветствовал возвращение своей пылающей агрессии. Когда нас растащили, санитар большими глазами смотрел на меня, а потом просто махнул рукой и пошёл в туалет смывать кровь с лица. Я спокоен.