– Свежую зелень добавить? – послышался приглушенный голос бармена.
– Да… спасибо!
Через минуту перед ним стояла глиняная миска с супом. Он жадно похлебывал бульон и закусывал кусочком черного хлеба с чесноком.
– Что тебя привело сюда? – спросил Изард, когда тарелка опустела. – От чего ты бежишь?
– Наверное, от себя, – он уныло склонил голову над стойкой, пытаясь собраться с мыслями. – Понимаешь… я просто не хотел ехать… домой. Уже несколько месяцев подряд я… не сходил с протоптанного пути под названием «дом – работа». Мне хочется… добавить в свою жизнь хотя бы несколько капель красок, – он обреченно вздохнул. – Приходить домой… и ощущать объятия любимого человека… Мне хочется… Не знаю, перестать чувствовать это… тошнотворное одиночество.
Бармен внимательно слушал. Иногда понимающе кивал. Его же плотину безразличия, наконец, прорвало и он вылил на Изарда всё, что изнашивало годами его душу. Дослушав рассказ до конца, бармен молча наклонился под стойку и выудил стройную бутылку с зеленым напитком. На стойку опустилась коньячная рюмка.
– Я тебя очень хорошо понимаю. И у меня есть решение, – он с легкой улыбкой указал на бутылку.
– Нет… Я не пью. Совсем.
– Ха, не переживай – это не алкоголь, – Изард обошел стойку и сел рядом. – А если я скажу, что один глоток из этой бутылки позволит не просто забыть твою серую жизнь, но и наполнить её такими впечатлениями, которые тебе и не снились.
– Ну, не знаю… я не уверен.
– Если не увлекаться, это совершенно безопасно. Представь, рюмка зеленой жидкости и твой мир изменится навсегда. Ты окажешься в месте, где тебя любят и ценят. Разве не об этом ты всегда мечтал? – бармен наполнил рюмку и наблюдал, как страх в глазах мужчины сменяется сомнением, предвкушением и, наконец, азартом.
– Пожалуй… хуже мне уже не будет.
И он сделал глоток.
***
– Рад снова видеть, приятель. Что будешь пить? – глубокий добродушный голос бармена наполнил жизнью пустой зал.
– Как… ты их делаешь?
Он сидел на высоком стуле, уныло склонив голову, и рассматривал темные полосы древесины на барной стойке. Столько лет жизни, и всё ради того, чтобы однажды стать подставкой для тысяч пьяных локтей.
– Твои… коктейли, что в них… наркотик?
Бармен держался в полумраке своей бутылочной империи и мелодично расставлял чистое стекло.
– Воспоминания, – бросил он, ничуть не задетый таким вопросом, – чистые, концентрированные воспоминания людей. Каждая бутылка уникальна, как и человеческая судьба. – голос стал ближе. – Ты ведь знаешь, что алкоголь – это тоже наркотик, но всё равно пришел в бар.