Луна в облаках отмычала и вся изошла на филей.
Суда подползают к причалу на лапах стальных якорей,
где виснут пернатые яхты и тычутся клювом в ладонь —
им крошками с бухты-барахты просыпался дождь молодой,
маяк пучеглазый в серёдке на волны вскарабкался вдруг,
и море блестит, как селёдка и свеженарезанный лук.
В тиши выгребаешь, весловно начальник окрестных наяд,
катать каменюги по склону, что, лбами сшибаясь, искрят.
Сквозняк заболтался на рее, и кажется чайке рябой —
за гвоздиком не заржавеет, и персик с пушком над губой.
Сорвёшь этикетку привычно, почувствовав старую дрожь,
но в пальцах горящую спичку, боясь расплескать, сбережёшь.
Сквозь сито космических вмятин проскочит комета, как мышь.
Не утро, а нате в томате – с похмелья ворчишь, Кибальчиш.
Погуглив шалманы залива, туда, где открыто с восьми,
пойдёшь за разбавленным пивом, чтоб лечь за свободу костьми.