– Хрен знает, мужики, – говорю, – наверное, на жопу приключения искать, да и деньги, наверное. Я ведь с армии пришел, вернее с тюрьмы, ни носков ни трусов, работа есть, а за нее лимитки дают, воровать стремно, за дарма пахать – тоже не варик.
– Спасибо Бене за то, что работу дал. – выдал Усов.
– Да на хую я их всех видел! – продолжил я сам по себе, – Кстати, не в курсе, почем нынче Родина? Я бы продал со скидкой.
– Нет у нас Родины, парни, – вздыхает ротный, – проебали все к хуям. Давай, мужики, не чокаясь, за последних солдат Империи.
Мы встали, последние солдаты, присягавшие СССР, каждый о своем, за свое, и в этот момент каждый внезапно почувствовал то, о чем не расскажут и не покажут – ощущение братства, единства. И даже, если придется стоять насмерть, то каждый будет стоять до конца, и не за Родину, нет, а потому, что так надо, за мужиков, с которыми сейчас тут, возле этого кунга, за вечно сопливого Селиверстова, за Фрола, с кем спорили до драки, за всех кто сейчас тут, и плевать на все! Ибо это свое, личное, за что грызть зубами надо.
– Готово, пойду приклею.– Шеставин вышел с двумя листами.
– Слышь, мужики, – к нам вваливается техник Левченко, – что по солярке делать будем? Зампотех достал.
– А сколько у нас? – интересуется Усов.
– Тонна нашей, и зампотех тонну дает, списано все уже по тому месяцу.
– Головенько, бери, – ротный уже прокрутил в голове всю комбинацию, – Лис, бери наших, давай на выезд, Фарада на ЦБУ, если что – отмажу.
Подрываюсь и бегом в палатку. В палатке идиллия. Толик Бойко, по прозвищу ТТ, закатывал в банки из под тушенки пластид, Фрол лежал и наблюдал за этим всем со спокойствием сфинкса.
– Где все? – спрашиваю у Фрола, – Ехать надо.
– Надо, поехали, – Фрол встает и за пару секунд уже готов, – погнали, Лис.
– Так, где наши? – повторяю ему свой вопрос.
– Китаец у фепсов, Князь в БМО, Елисей в медроту ушел, Корт у земляков, остальные хрен знает.
– Так и живем, – подвожу итог, – поехали быстрей.
Выходим из палатки, Левченко уже на броне.
– Рейнджер, блядь! – говорит Фрол и плюется.
– Да уж…. – вторю ему.
Наш прапор как с картины «Советская военная угроза». Бандана, разгрузка немысленная, магазины-спарка, гранаты отовсюду и ножей штуки четыре.
– Барыги на войне – это жопа… – ворчит Фрол.
– Быстрей давай! – кричит техник.