Не тороплюсь в учебник, я – таков.
Зачем писать, когда, по сути, голь?
Таджикистан тебя никак не видит.
Как неумеха он ещё обидит,
Ведь русский я. и, значит, – ноль.
Лежит в забвении «Дорога к сыну»,
Уже покрылись пылью «Чудеса».
Иль прямиком отправлюсь в небеса,
Иль разум свой из головы я выну?
Молчит давно таджикская страна,
Молчит Россия ей вдогонку —
На мясо дней забила конку
И равнодушна к творчеству она,
Что выпускает литератор русский.
Видать, на мне одном лежит вина:
Моя душа в бинокль не видна,
Когда запрос страны сегодня узкий?
Вот разговор.
Богач всегда в цене,
Хотя его душа все дни во мраке.
Но ходит при деньгах, во фраке
И знает толк он в марочном вине.
А что поэт?
Копейки получает —
Семье и детям, книгам отдаёт,
От синяков он практикует йод
И в творчестве своём души не чает.
Поэт не станет для людей грозой,
Самим собой останется он в марте
Под знаком Рыб и станет жить в азарте —
Счастливый человек, хоть и босой.
Он в Душанбе стихи писать продолжит,
Хоть стянет он потуже пояса.
Пройдёт, как сон, и эта полоса,
И малый свой талант стихами сложит.
А пишет он, жены когда нет дома.
Кричит жена: «Давай быстрее чай —
Пусть злая я, того не замечай —
Со мной случилась дикая истома.
Ты приберись быстрей, помой посуду
И постирай бельё, и за – массаж:
Устала я гулять – такой пассаж.
Тебя, мой друг, по смерти не забуду…»
Я для супруги вовсе не поэт,
И книг моих нисколько не читала.
«Писать стихи, – твердит, – заботы мало:
Ты брось писать и сделай винегрет».
И под откос стремится вдохновенье —
Стоит жена тираном над душой, —
Летит к чертям парнасский мир большой;
Я чертыхаюсь каждое мгновенье.
Ну, хорошо, готовлю винегрет —
Лежат в забвении перо, бумага,
Без долгих слёз, обид сгорает сага
Моих стихов;
В тиши дубрав – секрет.
Когда приходит в разум свой жена,
То совесть ей тихонько душу гложет,
Когда стихи – мне роскоши дороже.
Спасибо, поняла… сейчас она.
12.03. 2022.