Писать с натуры стало в лом.
О чём писать? О том о сём,
О гребле сломанным веслом,
О сусле, пролитом ослом?
О луже, вспоротой, как брюхо, колесом?
Как славно тюкать в темя молотком?
О том, что прёт великий перелом
И – кубарем, и даже – кувырком?
Как воткнут револьверный ствол в лимон.
Как стол поставлен на попа́, а поп – Гапон.
А на столе – свеча, горит, всё ярче-горячей,
А за столом сидят – апостолы ячей.
В столе – трактат о превращении вещей
И комната – условность пустоты,
Сигарный дым и оперстнённые персты,
Диск телефона, в трубку дует сутенёр.
Тринадцать сущностей – всё тот же коленкор.
Антенна гнётся разноцветностью ветров.
Сегодня Сидоров, проснётся бодр Петров,
Не ощущая с прошлым связи.
Что время? – нашинкованный лосось.
Мы сдвинули слегка земную ось,
Телегу выдернув из грязи.
«Как ждали малого, как много удалось!»
По фазе съехавши, сливаемся в экстазе.