А мне вот ни разу,
Кажется,
Не везло.
Стучит в голове надежда,
На маленький шанс остаться,
И ради кого-то,
Снять свой защитный панцирь.
Неважно,
Что будет в жизни,
Я буду смеяться.
Смотреть как алым светом,
Зимой, покрывается серебро.
Сегодня меня попросили вдруг,
Стать счастливым,
Снять свой защитный панцирь,
И улыбаться,
Улыбаться так,
Будто мне повезло.
И голос на заднем плане,
Звучал так громко,
Он был в моей голове.
Звучал он грустно,
И так тоскливо,
Что я обещал,
Отчаянно всё менять.
Неважно,
Сколько я буду таким скитальцем.
Смотреть на мир,
А вместо него окно,
Убегать из города и от себя,
Будто где я, там всегда темно.
Неважно,
Кто меня попросит остаться,
Но если это будешь ты,
Остановлю тепло.
Я сброшу панцирь,
Я буду смеяться,
Смотреть на тебя,
Ведь только с тобой светло.
***
И мне плевать, что ты как ангел рвущий перья,
Ломаешь страсть этих оков,
Ты человек, а значит веришь.
Хаос – обитель гения,
Порядок – пристанище глупцов.
Жил мальчик поэтом, так, где-то, полвека,
Жил мальчик словами и серыми днями,
О чём эти книги, вовсе не суть,
Жил мальчик мечтами, спалившими грудь.
«Да разве поэт он?» – твердили прохожие,
Сеять хаос и дрожь – вот его ремесло,
Жил мальчик и очень верил,
Что однажды превратиться в пепел.
И также воскреснет,
Поведёт за собой,
Мальчик, чьё сердце прогнило песнями,
А значит сердце,
Сердце,
Сердце не билось,
Мальчик был неживой.
И лишь минуэтом затронув живое сердце,
Он не заходил за поля,
Он жил от заката до рассвета,
Да только вот зря.
И буквы от крика со строчек истлевших, потёртых,
Забытых давно.
И разъели однажды мечты его суть,
Мальчик сжёг стихов половину,
Они будут брошены, пусть.
И раз уж решил он взять в руку перо,
Никто не умирает тут просто, но..
И кто бы не знал, как на свете бывает,
Жил мальчик стихами,
Оставленный в тайне.
А там, как за дном,
Будет два многоточия,
В которых запрятан был целый том.
Он однажды сгорел, в печи, покусанный огнём,
Жил мальчик стихами и во всё это верил,
Он сжёг стихи, сгорел и он.
***
Шмалять из арбалета до пробелов,
И наизусть Есенина читать,
Когда та в платье белом,
Выбирает воевать.
И где только не приходилось бывать,
Мы могли повернуть время вспять,
Но никто бы не стал нас спасать.
А я бы с радостью, либо от горя,
Пошёл на войну,
Я бы сражался, я бы кричал:
«Все сюда, подходите по одному».
И не то чтобы я герой,
Не то чтобы я за войну.. Я бы бился с собою,