нам сохранить для вдохновений
гармоний чистую модель.
– Ну, вот, дошло и до поэтов,
что мы ни в чём не равны им
и много больше любим лето,
но мудро этому молчим.
Прикосновение одно
нам сотен ваших слов дороже!
Там, где вы лезете из кожи
то ипподром, то казино!
То рвётесь в Бонды и модели,
то вкусно давитесь поесть,
чтобы потом упасть в отели
и умереть часов на шесть!
А мы, галантны каждым жестом
в причёсках, взглядах и хвостах,
от нас уже в музеях тесно
и нас ваяют на мостах!
Да, что мосты – в рекламном блоке!
На всех экранах ваших – муть,
но, вот… вчера,
буквально… в шоке:
Я, может, «Зверева…» чуть-чуть?
Зимы чистейшие сезоны,
мне лентой старого кино…
Смотреть мечтательно в окно
или, сует покинув домы,
в дремучих валенках, тулупе,
сугроба проломив скамью,
пересидеть хоть чёрта в ступе
и, теша волюшку свою,
гадать изменчивость погоды
и розы снежные ветров,
и жалось испытать народам
несчастных южных берегов,
которым пусто солнцем жить,
где на судьбу одно и тоже –
загары вечные на коже
и даже «бабы» не слепить!
Как славно с этаких потех,
от наших хладов и румянцев,
к печи натопленной прорваться
«Иже еси на небесех!!!»
без, даже щучьего веленья,
опять предаться размышленью,
как акварельное перо
нам окон пишет серебро.
Ограды ль, стены крепостей
так близки шуму городскому,
что я завидую такому
соединению страстей
за неразрывностью любви
веков и юношей народа,
когда оценена свобода
живою мерою кровѝ.
Здесь кроны, небо заслоня,
одновременною заботой
одолевают нас дремотой
и восторгают чудом дня,
где кисти тонкое шитьё
блаженство балует моё.
Так просто: стульчик у окна
и место старенькой треноге…
Уходит в новые чертоги
его последняя весна…
Ещё так явственно в экранах
вчерашней кисти остриё,
ещё врачует наши раны
её зелёное шитьё,
но, мир, разверзнутый меж нами,
не в силах разорвать союз,
обожествляемый свечами
тепла его нешумных муз.
Есть на каждом полотне
паузы целебность…
Для рождённых в феврале
солнце – не потребность,
вот и пишутся ему
то дожди, то снеги,
и туманы на пруду,
и озёр ковчеги.
За распутицей дорог –
малахитов кроны,
то ли вечера порог,
то ли утра склоны,
на которых так легко
замереть в покое,
признавая кисть его,
как своё, родное,
неотъемлемое в нас
для души спасенья –
примиряющий рассказ
на одно мгновенье.