Сейчас, когда она стояла неподалёку от группы парней, обсуждающих недавний интим, воображение рисовало одну за другой эротические картины. Постепенно они начали приобретать речевые очертания, даже понемногу рифмоваться:
“Шторы задёрнуты наглухо.
Вяло светит в углу ночник.
Губы к телу трепетно тянутся,
До сближения – только миг…”
Вдохновение натолкнуло не мысль: “Так можно и поэму сочинить!”
После уроков Алла почти бежала домой.
Она бросила портфель в прихожей. Налила бокал чая, отломила гребешок “городской” булки, намазала маслом. Приготовленный на скорую руку обед захватила в свою комнату.
Откинув в сторону блокнот с собственными стихами, схватила первую, попавшуюся под руку, чистую тетрадь.
“Она должна отличаться от других. Как это сделать? – сама с собой рассуждала Алла. – Точно! Обрежу край – станет узкой, тогда не спутать”.
Не прошло и пяти минут, как набор поэта был готов.
Слова с лёгкостью рифмовались. Сюжет о молодожёнах, сидящих за свадебным столом, но мечтающих поскорее уединиться и вкусить прелести первой брачной ночи, захватил настолько, что строки, казалось, вытекали на бумагу из ручки вместе с чернилами.
Жених и невеста, стол, гости, под звон бокалов беспрестанно выкрикивающие: “Горько!”, побег молодых в гостиничный номер – всё это Алла набросала “крупными мазками”, не затягивая.
И вот оно – таинство. Картины и чувства в мельчайших подробностях: бесконечно долгий, страстный французский поцелуй, фантастическая прелюдия, трепетное слияние тел, финальный экстаз и… умиротворённый сон в любовных объятиях.
Поставив последнюю точку, юная поэтесса вздрогнула от внезапно раздавшегося в тишине звонка. Сунула рукопись в нижний ящик стола под кучу учебников, побежала открывать.
– Какой-то у тебя нездоровый румянец. Не температура, случайно?
– Всё нормально, мам. Уроки учила, – Алла чмокнула маму и убежала к себе.
Написав поэму в стихах на одном дыхании, она внезапно почувствовала изнеможение. Чай остыл. Горбушка с маслом осталась нетронутой. Алла начала суетливо поглощать её, не замечая вкуса, – решала, что же теперь делать со своим сочинением. Показать его она не могла никому, даже Ире. “Оставить для себя? Ждать кого-то, с кем можно будет поделиться? А что будет, если поэму случайно найдут родители?” – вопросы всплывали один за другим, но зависали без ответа.