Не будет, бред писать писатель!
Под силу это только мне:
Я; Гениальное творенье!
Я закалён в Святом Огне,
Огнём пишу стихотворение.
И снова выдох долгий вдох:
Смотри-ка, я ещё не умер!
Смотри: мой Бог, ещё не сдох;
Он не включил, конечно, зуммер.
Но, кто-то пляшет на костях!
Им аплодировать не надо.
Вот я, вот тело вот мой прах!
А вот Оно, больное стадо.
Мне жаль, что сам я не пастух,
Их не веду по горным склонам.
В костре огонь давно потух.
Мысль, пробегая по нейронам,
Стремится в вечное попасть,
И там, навек остановится.
А я смотрю: «Вот волчья пасть».
Такая чушь порою снится.
Мне самому, что ль зарычать,
И бренный мир призвать к ответу?
Мне неохота в мир, мычать:
Молится Ветхому Завету;
Ведь в этом, смысла точно нет;
Но, смыслом можно поиграться:
Я ведь Художник и Поэт,
Люблю над смыслом посмеяться.
Холсты я старые возьму,
И нарисую беспредметность:
Хочу я, светом рушить тьму,
С палитрой строить многоцветность.
В пространстве старого холста,
Я нарисую, пасторалью:
Тебя любимая мечта,
Твой образ милый за вуалью.
Тебя я буду воспевать;
Тебе писать свои сонеты;
С тобою зори мне встречать,
С тебя писать твои портреты.
Ведь всё расставил по местам.
Смотрю: вот лес, покрыт снегами.
Кисть нервно пляшет по холстам,
Я говорю с собой стихами,
И вспоминаю жизнь свою:
Недавно воевал с «Ковидом»,
Он Душу светлую мою,
Решил забрать с серьёзным видом;
Но, я как истинный герой,
Мечом махая, влево вправо,
Болезнь отправил на покой
И за собой оставил право:
Мне жить сейчас, иль умирать!
Душа моя не птичка в клетке,
Душе так хочется летать,
И соловьём свистеть на ветке.
Но, поезд мчит меня на Юг!
Бесята резво так играют,
В кругу своих родных подруг:
Подруги бесам подвывают;
Мой, нарушая лёгкий сон:
«…Во сне, в пустыне раскалённой,
Под некий колокольный звон,
Шагал дорогой неизменной;
В математический портал:
Там правят числа Фибоначчи!
Я ими мир свой измерял,
И с ними я решал задачи…».
Мой поезд мчится, сам на Юг:
В вагоне бесы повсеместно.
Я завершаю некий круг,
Писать уже не интересно.
О чём тут можно написать:
Вокруг леса, поля, болота?
В чём вдохновенье мне искать?
Когда два ушлых обормота:
Орут, визжат, пищат, поют;
Так бесы просто отдыхают.
Покоя парни не дают:
Они стихов не понимают.
Колёса катятся. Тук, тук!
Стабилизирую сознание:
В себе ищу я чистый звук,
Ловлю в движении состояние.
Тут вьюга пляшет за окном,