Все уходят куда-то туда, в глубину леса, на празднество – иду вслед за всеми, просто так, сама не знаю, зачем, хотя прекрасно понимаю, что меня туда не возьмут, что невидимые двери захлопнутся прямо перед моим носом.
«А вы про что?»
Набатом в голове – «А вы про что?».
Звук охотничьего рожка, цокот копыт, что случилось, почему легенды разлетаются, разбегаются, прячутся кто куда под покровом леса. Еще не успеваю понять, что к чему, когда мимо меня проносятся стаи гончих, всадники с арканами, стремительно ловят легенды, одну, другую, третью…
Не понимаю, почему не замечают меня, ну, конечно же, я же ни про что, так что меня как будто бы и нет…
Сама не понимаю, как остаюсь одна в темноте леса, беспомощно хлопаю крыльями, куда лететь, кого искать, как выбраться из леса, внезапно ставшего таким пустым и враждебным…
Тусклый свет в тумане зовет лететь туда, приближаюсь к замку, заглядываю в окна, смотрю на легенды, рассаженные по клеткам, даже не пытаются выбраться, чувствуют, что это невозможно…
Проскальзываю в приоткрытую дверь, меня не замечают, или делают вид, что не замечают, я не легенда, меня не принято замечать. Порхаю среди людей, сную в карманах, выискиваю ключи, щелк-щелк замками, распахиваю клетки, распахиваю окна зала, куда врывается студеная метель, кружит платья, занавески, легенды, летящие на волю…
…сверкает лес в свете полной луны…
Легенды кружатся в праздничном танце, вовлекают меня в свой хоровод, и уже никто не спрашивает меня, про что я…
– …работа непыльная… – говорит тот, со знаком всевидящего ока, мысленно называю его Окунем, потому что с оком, он так и не назвал мне свое имя, мне, похоже, не положено знать его имя, да и есть ли оно у него…
Настораживаюсь – когда говорят, что работа непыльная, значит, такая каторга предстоит, что мало не покажется…
Пойдем.
И все, и больше ничего, и ведет меня по книге – присматриваюсь, книга как книга, сражаются два города, рушатся стены, пылают дома, падают люди с простреленными головами, земля жадно пьет свежую горячую кровь, небо заволакивает дымом. Книга, каких много, даже ничем не выдающаяся, такую прочитаешь и забудешь на следующий день, о чем вообще читал. И что мне прикажете, книжку эту переписывать, чтобы величайший шедевр был, чтобы читатель раз двадцать почувствовал, что его самого убивают, или прочитал и кинулся с воодушевлением в бой с враждебными городами…