– Не обращай внимания. То есть обращай, но не отвлекайся от своего занятия, Равная Мне, – произнёс Пораж.
Едва отзвучало последнее слово, Неть приняла образ крупной женщины, грузной и сосредоточенной. Схватила новые ветки.
– «Беспокойство», – чеканила она слова, швыряя в огонь ветку за веткой. Тонкая игра, запускающая глубокие процессы. Огонь взвился фиолетовым столбом. – «Тревога», – ещё одна ветка оказалась в огне, приведя его в фиолетовую ярость. – Ты опора трудных состояний и мать бесов в умах людей. «Страх», – новая ветка метнулась в огонь. Фиолетовое пламя стало вязким и медленным. – Да… ты парализуешь, поражаешь закоснелостью.
Столб пламени, воя и качаясь, вздымался до небес.
– Продолжай, Могучая, продолжай, – приговаривал Пораж.
– Пусть пройдёт подчистую, – подбадривала Овда, поглаживая Неть.
– «Стыд», – Неть кинула очередную ветку в огонь и застонала от сковывающей боли. Жёлтое пламя слепило и стенало.
– Тебе помочь? – спросил Волшебник.
– Я сама, – ответила Неть и закричала что было сил: – «Смущение», «Неловкость»! – на несколько мгновений дыхание её прервалось, и она чуть не упала в жёлтый каскад огня.
– Дыши… – услышала Неть со всех сторон, сделала глубокий вдох и выдохнула, содрогаясь всем телом. – Дыши ещё, дыши.
Она продолжала делать вдохи и выдохи, высвобождая себя из сгоревших вымышленных пороков.
– Но я не пуста, – с ужасом обнаружила она, обращаясь к гостям. – Я всё ещё болю.
– Конечно. Это же только первая сказка. Ещё вторая ждёт.
– И я жду.
Неть превратилась в высокую худую женщину с длинными яркими волосами. Грациозно поправила длинную юбку и осторожно села на мягкую траву у затихающего огня.
– Он нам ещё понадобится, – сказал Пораж. Смотри на него пристально, Элегантная, а я продолжу свои сказки. Новая сказка будет короткой, но интенсивной. Слышишь?
***
Как сыплется капель? Это сок жизни утекает из неё. И когда-то влажная, прохладно-освежающая, она становится скользкой, липкой, раздражающей. Что ведёт её тропой убивающей?
Природа, этот мир рождающая. Но нам кажется, что она подневольна. Что идёт тропой своей – по листу вниз, даже если ею недовольна. Она повторяет этот маршрут недобровольный изо дня в день. Капля… а если это человек и путь его повторяющийся, неизменный? Это больно.
Мы не отводим от неё взгляд. Что происходит? Капля продолжает движение. Ей всё равно, но человек останется недовольным. Он ходит одними и теми же тропами. Утомился. Он раб. Так привык, но где-то ещё стремится всё изменить. Не выходит. Утро-вечер, один маршрут жизни. Он в нём заперт. Подневольный.