Я рассказал с подробностями все, что было, и что могло бы еще быть. Я признал все, в чем меня обвинили. Но интересовали их не факты. Им нужна была причина. Господин Оскар и автобус с заложниками. Как раз то, что я пока не мог им дать.
Мне предложили кофе – напиток такой концентрации, что был лишен не только вкуса, но и запаха. На мозг он действовал как хороший разряд тока. Я осторожно заметил, что данный напиток может легко сойти за жестокое обращение.
Они предложили нанять адвоката.
Я ответил, что пока обойдусь.
Дальше этого разговор не пошел. Они были раздражены. Я тоже.
Меня вернули в камеру.
Когда луч солнца из золотисто-белого стал янтарно-розовым, за мной опять пришли.
На этот раз следователь был один. Как раз тот, что мне меньше понравился. Тот, который угостил кофе. Тот, который желал, во что бы то ни стало докопаться до первопричины. И когда я отказался отвечать – обиделся.
На нем была свежая белая рубашка с короткими рукавами. Едва уловимо пахло туалетной водой, что-то морское и свежее. Его внешний вид раздражал даже больше, чем вопросы.
Было неловко в своей невозможной куртке, с рукой на перевязи, со спутанными волосами, которые неровными прядями падали на глаза. Никогда не думал, что внешний вид до такой степени может подчеркивать неравенство положений.
– Ты так и будешь молчать? – спросил следователь.
– Да.
– И как долго?
– Понятия не имею.
– В твоем молчании есть смысл? Хоть капля смысла?
– Не уверен.
– Тогда какого черта?
– У меня болит голова.
– Что ты хочешь?
– Сегодняшнюю газету.
– Почему бы и нет.
Он перебросил через стол номер «Московского комсомольца».
На первой странице красовалась фотография разгрома в «Белой розе». Рядом фотография из квартиры господина Шенки. Неподвижное тело на светлом ковре. Вокруг головы ореолом расплывалось темное пятно.
Я по диагонали просмотрел статью. Что-то о том, что господин Шенки подозревал о готовившемся покушении. В «Белой розе» он принял меры предосторожности, но никак не ожидал, что его хитрый ход с иллюзией собственной смерти так быстро раскроется, и киллер заявится к нему домой. Тем более что киллер оказался человеком, которому он доверял.
«Зря доверял»,– подумал я, переворачивая страницу.
– Сколько тебе заплатили? – поинтересовался следователь.
– За что мне должны были платить?