– Мне вообще свойственно исчезать. Что вовсе не означает, что меня нет.
– Что вам нужно?
– От вас нужна книга.
– Я не из библиотеки. Сказать, где книжный?
– А я и не говорил, что от вас нужна, написанная кем-то, книга.
– А какая же тогда книга от меня нужна?
– От вас нужна ненаписанная книга. Вы напишете её для меня. Вам же деньги нужны?
– Деньги нужны. Но книгу обычно пишет писатель.
– А вы разве не писатель?
– А похожа?
– Страсть как похожа!
– Если я и писатель, то неудачливый. Удачливых публикуют.
– Обещаю опубликовать. Этого вы хотите?
– Этого я хочу. А вы что – издатель?
– Я – издатель. Но есть один нюанс. Я с того света. Если вас это не смутит, я заплачу сейчас же.
– А деньги у вас с этого света? – разговор становился всё более странным. Но в том-то и дело, что мне по душе странные разговоры.
– Деньги с этого. Вот, возьмите. – мужчина протянул пухлый конверт. Я потянулась к конверту, и, он тут же схватил меня за руку, сильно сжав запястье. – Больно?
– Ужасно больно! Отпустите!
– Или что? Закричите?
– Закричу! – он отпустил мою руку, конверт остался у меня. Там действительно были деньги.
– Закричите как следует. Но только в своей ненаписанной книге. Вы же понимаете, когда нестерпимо больно – хочется закричать и вырвать руку. Сегодня же. Начните писать.
– О чём?
– Сами решите. Мне нужна правда. И ни слова лжи.
Я задумалась.
– А что, если Богу не понравится эта правда? И я напишу что-то плохое.
– Вас так интересует его мнение?
– Да. Интересует.
– Пишите втайне от Бога. Так, будто ни одна живая душа вовек не прочитает ни единого слова. Тогда это будет вся правда.
– Зачем вам это?
– Я ваш заказчик и заплатил вперёд. И я люблю правду. В конверте вся сумма. Встретимся когда допишете. Вы принесёте мне книгу.
– Телефон оставите?
– Мы оба раза чудесно обошлись без телефона. Обойдёмся и в третий.
– Хорошо. Принесу.
Он зашагал прочь. Я же мельком заглянула в конверт.
В конверте был миллион.
Я сидела перед чистым листом, не зная с чего начать.
Как бы ни было, правда только одна, и, деньги я уже взяла. А я привыкла врать.
День клонился к закату. За окном грохотнуло. И я уснула под стук дождя.
Проснувшись, поняла, что впервые за несколько лет отлично выспалась.
Налила кофе в большую чашку. И принялась за книгу.
По-настоящему, я не знала, что я – писатель.