от дремоты очнулся мир,
скоро высохнет, как тарань,
зла холодный горький пломбир.
И начнётся такой бедлам,
когда люди лишатся сна.
Только разве это беда,
если имя её — весна?!
* * *
Хватит, зря я весну аукал —
март уносит свои оглобли,
вновь метель и такая скука —
даже мухи все передохли.
Люди спрятались в свои ульи.
вновь тепло запоздало с юга,
и снежинок полёт патрульный
выясняет готовность к вьюгам.
Мир в броню изо льда закован,
полотенцем тумана душит.
Я тоскую о васильковом
ветре из суетливых мушек.
Это, честное слово, нечто,
не дойдёт никак до сознанья,
как мне дороги бесконечно
те пронырливые созданья.
* * *
Вернуть бы лето. Но это как
в игольное лезть ушко.
А, впрочем, вовсе ешё пока
тепло от нас не ушло?
Не превратилось в снежный омлет,
хотя к тому на пути,
хотя октябрь голосистей флейт
выводит зимы мотив.
Он весь ветрами насквозь продут,
их свирепеет рать,
а я всё жду, чего и не ждут,
чего невозможно ждать.
* * *
Ах, зима, ты такая подлая:
Вместо ростепели – дубарь.
Утверждение это спорное,
что вернётся пуржить январь,
что отучит он от наивности,
от обиды, что не прошла,
и добавит своей стерильности,
чтоб микробы погибли зла.
Но вот мучит меня вопрос теперь,
как дождаться большой любви,
чтоб поверить в другую ростепель —
в отношениях меж людьми?
* * *
Апрель. Ветров голодный вой.
Но потекла заснеженность.
Деревья с будущей листвой
в берлогах сна разнежились.
Не разбудил их запах трав,
что над землёю стелется.
Им нелегко, глаза продрав,
во всём удостоверится.
* * *
Порыв весны иссяк. Опять дуван —
так гаснут вдруг огни
в притихшем зале.
И вновь зима, как чёрная вдова,
стучит в окно, хоть мир водою залит.
Замёрзшая, она прозрачным льдом
наутро станет,
впав, как раньше, в кому,
и мы опять отложим на потом
свою тоску по времени иному.
И вновь тепла объявленный кредит
исчезнет бледным призраком из вида,
когда мечта потерянно молчит,
как замолкают, если панихида.
Весна ещё не отдаёт концы,
но накрепко увязла в снежном иле,
и эти дни, как братья-близнецы,
как макароны, что переварили.
* * *
Откуда эта хлынула грусть,
не знаю я даже сам,
когда тревога растёт, как груздь, —
не днями, а по часам?
Ещё не время дождей сплошных,
не желтизны завал.
Ещё на какой-то мышиный шмыг
отсрочку зима взяла.
Ещё не скажет никто навскид
о времени белых птиц,
но этот запах зимней тоски —
как запах старых больниц.
И прошлой болью хворают сны,