Однажды я спросила ее:
– Зин, а тебе не надоело по тюрьмам скитаться? Неужели тебе не хочется быть свободным гражданином своей страны?
– Вот моя страна, – вполне серьезно отвечала она, обводя камеру рукой. – Мой дом и моя мама.
– Но почему? Неужели тебе не хочется иметь семью, детей?
Тогда Зинка рассказала мне историю своего детства. Поведала о матери алкоголичке, о вечно голодных буднях и первом сроке за воровство.
– Мне спокойнее здесь, – утверждала она. – Зона – моя семья.
Я не верила ей, потому что знала, так не бывает. Не может человек жить вот так и любить это. Зинка врала, возможно, не только мне, а что самое главное врала самой себе, просто так ей было легче проживать эту никчемную жизнь. Она часто и много говорила, рассказывала о чем-то, но всегда молчала о своих чувствах. Никогда не открывала ни перед кем свою душу, но и в чужую не лезла.
– Эй, Принцесса Диана, заснула что ли?
Зинкин голос вывел меня из ступора моих воспоминаний.
– Уж какое там, – отмахнулась я и шмыгнула носом. – Всю ночь не спала.
– Да, знаю. Слышала, как ты плакала. Что, никак не можешь поверить, что через несколько часов станешь вольной как ветер?
– Никогда не буду вольной, – чуть слышно сказала я больше для самой себя. – Душа моя всегда будет заперта в клетке.
Зинка молчала, она ждала, что я сама расскажу, и я решила на прощание немного приоткрыть для нее свою душу.
– Зин, ты же знаешь, по какой статье меня здесь прописали?
Зинка кивнула, хотя вопрос был риторическим, но я зачем-то решила озвучить это еще раз:
– Меня поймали, когда я перевозила сырье для изготовления наркотиков. Не буду врать, что все это дерьмо мне подсунули. Я прекрасно знала что везу, куда и зачем. Но я делала это вовсе не для того чтобы разжиться деньгами, даже наоборот я делала это за «просто так», по просьбе одного человека, очень дорогого мне. Не буду называть его имя, да это и ни к чему. Это просто любимый мой человек, которого я встретила однажды на свою беду. Что меня привлекло в нем? Я не знаю. Да, он красив, не спорю, но не на это я купилась. Я до сих пор задаю себе вопрос: «За что? За что я его люблю?» Но не нахожу ответа. Более того, я знаю, что его и любить то не за что. Он черствый, бездушный человек… – я запнулась.
Не правда! У него есть душа! Была… Я видела ее, я чувствовала…