– В самом деле? Что ж, тогда это самое подходящее место. – Пожилой мужчина не улыбнулся, но в его словах чувствовалось легкое поддразнивание, как будто дружеское, даже если их знакомство иначе как шапочным не назовешь.
Это побудило Себастьяна к продолжению разговора. – Я бы хотел больше узнать о французских писателях, может быть, почитать стихи.
– О, да. Поэзия. Слова, идущие от сердца. Но разве вы не купили сборник стихов, когда были здесь в прошлый раз?
Себастьян почувствовал, как к щекам приливает жар.
– Да, – признался он. – Я просто подумал, что вы могли бы еще что-нибудь порекомендовать.
– Поэзия – в конце зала.
Себастьян последовал за ним в дальний темный угол. Запах пыли ударил ему в нос, и захотелось чихнуть.
– Боюсь, поэзия на самом деле не мой конек; вот так залезать в чужую голову… – Книготорговец провел пальцем по пыльным корешкам книг перед ним, как будто отвлекшись на эту мысль. – Как насчет коротких рассказов? Мопассан?
– Пожалуй. Я ничего не читал из его произведений. – Себастьян последовал за ним к следующему ряду полок.
Внезапно книготорговец остановился и повернулся к Себастьяну.
– Насколько я помню, мы не представились друг другу должным образом.
– Кляйнхаус, Себастьян.
– Янник Ле Бользек. – Он протянул руку Себастьяну. – Должен сказать, Себастьян Кляйнхаус, мне понравилось, как ты обошелся с теми полицейскими в тот вечер.
Себастьян почувствовал прилив гордости. Впервые за многие годы кто-то сказал ему что-то приятное.
– Ну, некоторые из них слишком много о себе возомнили.
– Это точно. – Мсье Ле Бользек выдержал паузу. – Послушай, а я ведь не солгал. Я знаю ту женщину с тех пор, как она была ребенком.
Себастьяну стало интересно, с чего вдруг старик решил, что должен сказать ему об этом.
– Откуда вы ее знаете?
– Мать обычно приводила ее в магазин. Здесь она и научилась читать.
Себастьян поймал себя на том, что жаждет узнать о ней как можно больше.
– Она студентка?
– Нет. – Мсье Ле Бользек помолчал, как будто раздумывая, стоит ли продолжать разговор. – Она работает в банке, – наконец снова заговорил он, доставая книгу с полки. – Вот. Сборник коротких рассказов. – Он передал книгу Себастьяну. – Впервые в Париже?
– Нет, я приезжал сюда, когда мне было шестнадцать. – Себастьян открыл книгу на титульной странице, но его мысли блуждали где-то далеко. Неужели ему действительно было шестнадцать? Он как будто вспоминал кого-то из другой жизни. – Моя французская бабушка привезла меня в Париж на день рождения, – пробормотал он. – Это был 1936 год.