Мужчина вытянул руку и разжал кулак. На открытой ладони показался голубой стеклянный шарик размером с вишню. В нем темнело таинственное небо, отражались звезды и молодая луна. В ночи он представлялся каким-то магическим. Давным-давно, больше тридцати лет тому назад, отец так и говорил маленькому Антону, что шарик этот особенный и приносит удачу. Обманывал. Бессмысленная вещица, никак иначе. Но Семен Николаевич каждый раз после своего рассказа о том, что именно этот предмет познакомил его с любимой женой, что было безусловно самым счастливым и удачным моментом в жизни, с деланной важностью бережно укладывал шарик в коробочку, а коробочку прятал на самую высокую полку. Как же мальчик хотел заполучить его! Отец лишь молчаливо улыбался, чем еще больше придавал обычному стеклу загадочности. И вот однажды старший Безвольнов отдал свою драгоценность сыну и сказал, что удача теперь в его руках и нужно лишь верить в нее, но еще больше в себя и тогда все сложится так, как в самых смелых мечтах.
– Ну да, как же, – горько ухмыльнулся Антон, вспомнив покойного отца, и добавил с изрядной примесью сарказма: – удача в моих руках.
Он снова посмотрел в ночное небо. Внимательно, словно надеялся рассмотреть что-то в нем. Или кого-то.
Безвольнов покрутил шарик между указательным и большим пальцем. Странно, на улице такой холод, а стекло оставалось теплым, видимо хорошо согрелось в ладонях. Он в последний раз посмотрел на голубую прозрачную вишню, высоко поднял руку, а затем, что было силы, зашвырнул ее далеко в ночь. Внутри сжался комок, что-то надорвалось, но сразу же исчезло. На этом месте образовалась пустота. Стало по-настоящему холодно.
Глава 2. Предупреждения и следствия
Он ворочался в постели. Крутился, пинал ногами и без того скомканное одеяло, мычал. Ему снился сон. Нет, не сон, а позабытое прошлое, когда Антон был молод и предавался мечтам, был опьянен жизнью и предвкушал свои победы. В те времена он, как и большинство искал свой путь. Ему нравилось многое и многое он пробовал, но в основном все оказывалось пустышкой. Лишь одно по-настоящему зажигало свет в душе и делало его счастливым – стихи. Он с упоением придавался сочинительству и не жалел на это ни дня, ни ночи, забывал про еду, а когда отрывался от своего блокнота, то не чувствовал ни усталости, ни голода, а лишь теплую радость, заполняющую его. В те моменты, ему казалось, что жизнь наполнена смыслом, а мир как никогда прекрасен.