Поначалу Антон остерегался питать надежды. И вот однажды решился зачитать свои творения близким. Какой же восторг встретил он в их глазах, искренний, не поддельный. Этот восторг придал храбрости. Он всерьез увлекся сочинительством и решил, что непременно сможет дать жизнь своему творчеству, подарить миру стихи и песни, главное найти тех, кто сможет помочь ему в этом. Несколько месяцев он не прекращал попыток. Провал за провалом и снова провал. Юноша продолжал пытаться. Каждый раз он подавал кинжал и распахивал душу, готовясь к новому удару.
В одну долгую ночь, когда Безвольнов все никак не мог уснуть и от нечего делать крутил между пальцами отцовский стеклянный шарик, в голове вдруг сами собой возникли слова, сплелись в узорчатые фразы, а затем сложились в стихотворение, которому добавить бы нот и превратить в песню, что зазвучит в сердцах других людей. Да, он написал нечто особенное. В этот раз, Антон никому не открывал прекрасный плод своего творчества, но и без того чувствовал, что еще никогда у него не было большей причины для того, чтобы гордиться собой. Он был уверен, что теперь-то все обязательно получится…
И вот, он стоит на мосту. Внизу звенят изумрудные косы реки, в которых сверкает солнце, а в голове звучит фраза: «к сожалению, мы не можем предложить вам сотрудничество…» Злость разъедала его. Ему казалось, будто с ним сыграли жестокую шутку: сначала заставили поверить в себя, а потом растоптали мечту. Он решил оставить попытки. Боль от несбывшихся надежд была сильнее, чем выбрать чуждую ему, обыкновенную жизнь. Так ему казалось. Антон достал свой блокнот и принялся вырывать свои сочинения, одно за другим, выбрасывая их точно мусор в воду. С каждым выброшенным листком, ему чудилось, что это не стихи летят вниз, а его собственные крылья, отрезанные им самим же. Остался последний. Безвольнов вырвал и его. На секунду он замялся, перевел дух, а потом сделал с ним то же, что и со всеми остальными – сжал и кинул в зеленые волны чистой реки. Больше ничего не осталось. Белоснежные страницы блокнота, хранящие в себе родные строки, писанные не рукой, а душой, медленно растворялись среди камней и воды.
Он проснулся. Сердце так и заходило бешенным стуком, но не оно его тревожило. Антон потянулся и стал ощупывать лопатки: он был почти уверен, что ощутит кровоточащие раны. Конечно же, ничего подобного не могло быть. Он смахнул ладонью остатки сна с примятого лица, встряхнул полысевшую голову и поплелся на кухню.