– Шеф полиции немного пошумел по этому поводу, когда появился в первый раз. Но этим утром изменил мнение. Сказал, что мы можем уезжать.
– А что изменилось? – поинтересовалась мисс П.
На другом конце провода только потрескивали помехи.
– Мистер Хэлловей?
– Да он поймал кое-кого на крючок, – ответил Большой Боб. – Уилл? Ты еще на линии?
– Я здесь.
– Мне не хочется огорчать тебя, но… они арестовали русского. Его держат в каталажке со вчерашнего утра. Официальные обвинения предъявили только сегодня утром.
Мне потребовалось несколько секунд, чтобы переварить новость.
– Калищенко? Полиция считает, что он убил Руби?
– Да.
– Какого черта?
– Его нож был у нее в спине.
Опять потрескивающая тишина.
Валентин Калищенко был настоящим старожилом цирка Харта и Хэлловея – метатель ножей, глотатель шпаг, пожиратель огня и один из моих цирковых наставников. Я бы не сказала, что Русский Псих был мне как отец – это было бы слишком. Скорее как постоянно пьяный дядюшка, который позволял мне играть с острыми предметами с самого нежного возраста.
– Это же ничего не значит, – сказала я, потянув за колтун в волосах. – У него сотни ножей.
– Конечно, – согласился Большой Боб.
– И он вечно их повсюду разбрасывает.
– Конечно.
– А что насчет отпечатков пальцев? – спросила я. – На ноже нашли отпечатки?
– Вроде только смазанные. Я слышал разговоры копов. Вроде как на рукоятке такая обмотка, что четких отпечатков не остается.
– Значит, его нож и нет отпечатков. То есть ничего. Что еще у них есть?
– Не хочу говорить об этом по телефону, – сказал Боб. – Ты же знаешь, какие они, эти маленькие городки. Никогда не можешь быть уверен, что это не групповой звонок.
Мисс Пентикост откашлялась, глотнула медовухи и спросила:
– И что вы собираетесь делать, мистер Хэлловей?
– Что я собираюсь делать?
– В телеграмме вы просили помощи. Какой именно?
– Я хочу, чтобы вы узнали правду о том, кто убил Руби!
– Вы не верите, что виновен мистер Калищенко?
Последовала не то чтобы тишина, но определенно пауза.
– Я… э-э-э… не хочу сейчас в это вдаваться, но здесь явно играют холодной колодой. Копы торгуют алиби направо и налево. Но вряд ли истина есть у них в ассортименте.
Мисс П. опять покосилась на меня.
– Колода, подтасованная под стопроцентный выигрыш, – объяснила я. – Но игра идет по-настоящему, так что за руку не поймаешь.