И хряпнулся я знатно, прям всей бренной тушкой. И наверняка бы
головёнкой приложился. Вот только прежде, чем сей девайс, в который
я ем, ударился о поверхность, перед моим ухом материализовалась
нога, придержавшая мою многострадальную тыковку от удара.
— Понял, в чём твоя ошибка? — ехидно поинтересовался отец.
— Ты бы лучше спросил, как я, — прикидываюсь мёртвым.
— Ну, раз симулируешь, значит нормально. Вставай давай.
Со вздохом поднимаюсь: как показывает практика, отец отстанет,
только если я себе что-нибудь сломаю, или, на худой конец, башка
расколется. Что вряд ли. Это садист матёрый, опытный. От него
просто так на «скорой» не уедешь. Вона как ловко ногу подставил.
Ну, блин, тока оклемаюсь чуток… Я ему напомню, что с посохом с трёх
лет тренируюсь. Хоть разок, но заеду. А ещё хорошо бы ему хоть один
зуб выбить… Ну или палец сломать. О! Может под это дело удастся
машину себе выпросить?
— Я спрашиваю, ты понял, в чём твоя ошибка?
— Нет, — качаю головой. Раздумывая, вот если прям сейчас нижним
концом атаковать в коленку, попаду или нет?
— А если подумать? — настаивает. И как будто по глазам поняв,
что я задумал, отодвинулся.
— Ну, у тебя два сына, и одного тебе не жалко, — зло и желчно
бросаю обвинение. — Даже если ты меня прибьёшь, всё равно у тебя
ещё один…
Хрясь… Лежу, смотрю в небо. Интересно, зубы целы? А и пофиг, что
в ухо получил. Всё равно птички по небу летают: голуби. А может,
плюнуть на всё и обратиться в ворона — Князя Неба? И погонять эти
недоразумения? Вот скажите мне, чего это я на отца наехал? А? Ну
ведь понятно же, что он как лучше хочет… И не надо меня трясти…
— Тимка, Тимка…
— Да нормально всё, — вяло отталкиваю его руку, и, продолжая
любоваться птичками, продолжил: — Извини, пап. Зря я…
— Чего? — даже дёргать перестал, стоит, смотрит выпученными
глазами.
— Извини, говорю, — протягиваю ему руку. Помогает подняться.
— Тимоха? — отец явно обалдел от такого. Так ему и надо, а то
взял моду в ухо бить. — Может, бабку позвать? Компресс какой?
Вздыхаю:
— Если я тебе зуб выбью, машину купишь?
Батя задумался, почесал затылок и выдал:
— Вон что звездюлина святая с человеком делает. И чего это я
раньше не додумался?
— Так что насчёт машины?
— Пройдёшь Испытание, я тебе «Крузера» подарю, — и ехидно
усмехается. — А я уж испугался, что у тебя крыша поехала. Всё-таки
меркантильный ты тип, Тимоха.