– О чём это вы там без конца шушукаетесь? – повернулся Уланов, выставив обе ноги в проход.
– Что, цензура не дремлет, Антон Мефодиевич? – не без ехидства осведомился Артур. И – мне: – Ну вот, для начала хватит, – и захлопнул блокнот. – А то трясёт.
– А я никогда ничего не записываю, – поглядывая в окно и позёвывая, сказал Уланов. – Память – она отсеивает всё лишнее. Что же касается цензуры, то она у каждого внутри сидит. А та, что допреж была – если Главлит имеешь в виду, – то ей далеко до нынешней – коммерческой.
– Но в репортаже необходимы точные сведения, а не сочинительство.
– Для репорта-ажа?.. Слу-ушай, тогда, может, и в нашу кляузницу скропаешь чего-нито? Вместо меня… я бы устроил. Лень обуяла. Да и винца хоться попить без оглядки.
Когда Артур заключил с Улановым сделку, он опять повернулся ко мне:
– Между прочим, сэр Ген, хочу обратить твоё внимание на двойное «д» в своей фамилии.
– Да? И что такое?
– А то, сэр. Я не только поэт, горланящий свои песни, но ещё и врачеватель. Как-то так вот сложилось, что полностью оправдываю свою фамилию, не то, что мой старший брат. – Артур хитро рассмеялся.
Почему-то когда речь заходит о братьях, то мне на ум является слово соперничество. Старший обязательно поучает младшего, а младший из кожи вон лезет, лишь бы доказать тому, что он тоже чего-то значит в этой жизни.
Артур продолжал:
– Мне цыганка в детстве нагадала – быть колдуном и вещателем. Попытался я прежде стать философом, спортсменом, коммерсантом, военным, ан нет – всё не то, вернее – не совсем то. Теперь же ладушки-оладушки – и врач, и писатель в одном разливе. Но ни о чём прежнем не жалею.
Либо он такой непосредственный, – подумал я себе, – либо… от скромности явно не помрёт. Скучно с ним, во всяком случае, не будет.
Мы уже подъезжали к аэропорту «Чкаловский».
В Ил-76 забирались по железной лесенке в дверь у самой кабины пилотов, потому что через опускающийся задний люк не было возможности – там стоял большущий контейнер с плазмой крови, как сообщила симпатичная медичка Светлана, сопровождавшая его. Личиком она напомнила мне однополчанина Васю-Василька (фамилия такая – Василёк), с кем я служил тридцать лет назад в Белоруссии. Захотелось спросить – уж не дочь ли она Васина? Почему-то не решился… вернее, может быть, не хотелось рушить иллюзию своей проницательности. А звучало бы весьма оригинально и даже ароматно – Светик Василёк.