Искусство – единственный оазис в пустыне воли и желания, образующих не диалектику, но палимпсест.
Вся печаль состоит в том, что кусочки нашего «я», которые мы с болью вытёсываем из себя, всего лишь бьются о другие каменные «я», оставляя после себя только мгновения тихого звука удара камня о камень.
Общество закрывает нам глаза на самих себя.
Мысль имеет особую природу она теряет свой смысл когда делишься ею с другим так как в этом случае она останавливается в своём развитии или вовсе умирает ведь мысль это глубоко личная материя в то же время ей невыносимо жить взаперти именно поэтому она постоянно хочет вырваться наружу и глотнуть воздуха однако в отличие от новорождённого который с первым вздохом начинает жить мысль гибнет в нашем мире её первый вздох оказывается печальным (счастливым?) и в этом её сущность и трагедия она не может жить будучи невысказанной но погибает как только выходит наружу.
#67 (Московские зарисовки)
Я открываю взгляд осенним ранним утром.
Смотрю в окно – там плачет снег, и темнота.
Москва не хочет мне смотреть в глаза, как будто
в них спит начерченный карандашом, безжизненный левиафан.
Как будто в ней живого больше, чем во мне.
Как будто ей сильнее нужно жить, чем мне.
Я громкими глотками выпиваю воду в тишине
и, встав с кровати, одеваюсь в полусне.
#66 (Московские зарисовки)
Бесшумный люд, грохочущий вагон —
московский вечер катится домой.
Он курит сигарету перед сном
и опечален собственной судьбой
по течению москвы исчезну
сниму пальто и разложусь на стуле
дождусь окончанья бутылки
распущу все свои маргиналии
вскачу на стол и во все горлоп
рекрасны девушки вокруг
не дам убрать себя из красного угла рхонтам
лучшие стихи
спрыгну со допью стака
распишусь себе на сам салфетке
сбегу вокно всвинцовы возду
задыхаться полной прудью
расскажусудьбе какнужножить
являяне живопример
поймаюфо куслазомпереулка
ирухну наегоплечо безсил
мнеприснитсялесдорогакморю
ихолодгорподсинимнебом
приснятсятанатосиэрос
приснятсятемнотаистрах
приснитсясмертьприснитсяболь
итёплоеприкосновениенот
приснитсякровьичёткий голос
итяжестьмедленныхшагов
ижёлтыйсветотголойлампы
картиныпопустымуглам
ибледныйконтуртехвещей
чтоспятпохоже
проснулся в вагоне – один, без света. Тяжело встал, застегнул молнию на куртке. Потом вышел на улицу, достал сигарету, зажёг её и посмотрел по сторонам. Затем быстро потянулся и пошёл домой.