Она меня ждала, а я струсил.
– Сашка, привет, – грустно говорит она мне. – Послушай, тут такое… помощь нужна…
Кот внимательно глядит на меня.
…Мы опоздаем, мы точно опоздаем, если пойдём за нею.
Кот выжидательно смотрит.
Но, уж раз я заехал в нос самому Пашке – ох, что будет-то, нажалуется наверняка, может, уже и в милицию побежал? – то…
– Конечно, Танюх, – говорю я как можно более независимо. – Идём. Жаль, велика нету.
Она улыбается, и мы идём.
Идём дальше.
* * *
…Дорога заканчивается.
Вот уже конец Косой улицы, видно начало нашей Чкалова. Сколько ж мы проходили? И почему я про бабушку не подумал? Что она скажет, когда узнает, что с нами приключилось?
– С бабушкой всё будет в порядке, – говорит кот. Ему тоже досталось.
Роскошная шубка кое-где подпалена, с другой стороны – свисает мокрыми сосульками.
– Мы… успели? – спрашиваю я. Почему-то мне кажется, что нет. Не зря же Таня крикнула, прежде чем исчезнуть – «опоздаешь!"
– Успели, – удовлетворённо говорит кот. – Хотя и времени в обрез осталось.
– Постой, – говорю я. – То, что мы видели, там, на ручье через Осипенко…
Кот отворачивается и вновь принимается вылизываться, хотя времени, говорит, уже не осталось.
– Те трое… Трое мальчишек…
– Не думай про них, – перебивает кот.
– Всему своё время, – добавляет он вдруг чужим голосом.
– Кот…
Те трое на деревянном мостике, под которым мы пролезли, трое, которые звали меня…
– Ну, чего «кот»?
Мы уже у самой калитки нашей дачи. В песочнице играет пятилетняя Ленка, внучка хозяйки.
– Это ж всё не просто так, да?
– Понял, да? Догадался, да?
– Трудно было не, – говорю я… нет, уже не я. Взрослый и солидный, поживший человек. – “Голубятня на жёлтой поляне” тогда ещё не была написана. Крапивина я читал, но – “Мальчика со шпагой”, в “Пионере”, а там никаких снов не было.
Кот что-то хочет сказать, но этот “другой я” его останавливает.
– Пашка – это раз, когда я струсил. Танька – это два, я её предал. И остальное – там, на ручье, когда под мостом бежали, через воду…
– Зато сейчас, – перебивает кот, – ты не струсил и не предал. Закрыл грехи свои.
– Грехи? – вновь усмехается тот я, который не я. – Грехов у меня много, кот, и таких, что…
– А про них, – щурится он, – уже не тебе судить. С чего всё началось, с чего дорожка кривая потянулась – то и грех.
Я сажусь на корточки, протягиваю руку, глажу мягкую шелковистую шёрстку там, где её не тронул огонь и не намочила вода.