«Мы рады приветствовать вас в месте, где всё заканчивается и уходит навсегда. Соблюдайте, пожалуйста, несколько правил…»
Не дочитав, мужчина скомкал и закинул лист куда-то под стол. «Идите лесом! Я знаю сам, как будет лучше!» – громко крикнул он и ударил ногой по стенке. Зло что-то прошипел, и его взгляд вновь зацепился за печку. Медленно он подошел к ней, открыл дверцу, и на его красном лице появилась испарина. Словно под гипнозом, он долго смотрел на огонь и что-то обдумывал. Затем мужчина достал из портфеля увесистую пачку бумаг. Сев напротив печки, он лист за листом сжег полпачки. Глаза его стали мокрыми от отчаянья и боли. Мужчина резко бросил в огонь оставшиеся листы. Пламени хватило минуты, чтобы не оставить даже пепла.
Дыхание стало спокойным, но лишь на мгновение. Еще несколько минут он всё так же смотрел на пламя, иногда всхлипывая. Сейчас он уничтожил всё, над чем трудился в последнее время. Он сдался, так же как и другие жители до него.
Умеренным шагом он вышел из здания, достал пачку сигарет и закурил. Могилы приковали его взгляд. «Какие нелепые», – подумал он. И вправду, они казались уродливыми. Памятники словно были сделаны из песка и грязи. Ужасно неаккуратные, как будто их делали наспех. Мужчина коснулся надгробной плиты, чтобы понять, из чего она сделана. Краешек немного осыпался, и мелкая крошка осталась у него в руках.
Послышались шаги за спиной. Мужчина резко обернулся, осмотрел кладбище, но никого не увидел. Начал вслушиваться. Ни звука. Он глубоко затянулся сигаретой. Вновь обратил взор к надгробию. На плите была небольшая надпись: «Гражданин № 1015 Безымянного города…». Не успел он дочитать, как шаги повторились. Он обернулся – загадочная фигура в белом балахоне стояла напротив него. Мужчина громко вздохнул и замер. Тлеющая сигарета упала на землю, а через мгновенье на территории крематория появилась новая могила – Гражданина № 1206.
***
Извините, неправильно было с моей стороны начинать с середины истории. Меня зовут Таинственный человек, я – детектив. Я вёл дело № 3, о Крематории, поэтому расскажу, как всё началось.
Четырнадцатое февраля. Приблизительно четыре часа вечера. Я, как обычно, сидел за письменным столом в своей маленькой и до безобразия старой квартире, больше похожей на чердак. Скрипучий деревянный пол и такие же деревянные, местами прогнившие стены. На стенах уже скапливалась плесень, она даже захватила угол над письменным столом. Странно, я живу в этой квартире уже три года, но до сих пор не купил сюда ни единой вещи, кроме фиолетовых чернил, которые постоянно заканчивались. Старая большая кровать, стул, платяной шкаф, письменный стол с выдвижными ящичками остались от прошлых владельцев… Снова немного отвлёкся .