Грифула залпом высушил бокал. Стало легче. Только не плакать, аристократу нельзя быть слабым… Нордер смотрел на него.
– Всё! – сказал граф, – Теперь я не стану убивать вас.
Гость улыбнулся:
– Недавно, вы и так не смогли этого сделать, граф.
– Раз на раз… кстати, как удалось вам остановить меня? – «Не меня, демонов во мне».
Нордер не торопился отвечать. Но затянувшаяся тишина могла обернуться новым взрывом. Нордер это понял. И сдался неизбежному.
– Я не такой, как все, – слова – с трудом, – Я ветер.
Никто из ветров раньше не признавался, что они тоже обладают душой. И могут не только дуть, но и дышать.
Что в них больше земли, чем неба.
– Я ветер, – Нордер смотрел на Грифулу, как смотрит смертник на исповедника. С тоской приговорённого здесь, с надеждой на помилование там.
Исповедник несколько мгновений сидел, опустив глаза, а затем посмотрел на Нордера.
– Почему вы перестали есть? – мягко спросил граф, – Вы ещё не пробовали щуки в белом вине. Вот она, справа от вас.
Нордер вздрогнул, будто его ударили.
– Вы не удивились, – сколько сил, чтобы голос не дрожал от обиды, – Почему вы не удивились?
– А чему удивляться? – граф пожал плечами, – Вы ветер. Я вампир. Мой друг барон де Люп – волкодлак, а Извергиль – ведьма. Мы все разные. Есть вампиры и помимо меня. Есть ветра и помимо вас. Не так ли?
– Так, – прошептал Нордер, – Так.
– Давайте лучше выпьем за то, чтобы забыть все эти глупости меж нами. Извергиль! – крикнул граф, – Извергиль! Принеси вино из того запаса, что отцу подарил Джованино Пульчероза! Там ещё осталось шесть бутылей, я точно знаю!
– Знает он, знает… – экономка словно соткалась из воздуха. Ворчливость снова была при ней, – Переводить лучшее вино на того, кто одуванчиковое семя гоняет. Будь моя воля, потешила бы его дрекольем, а не солнцем, что стало соком. Я вино имею в виду, – мрачно сказала Извергиль, поймав удивлённый взгляд Нордера. И вдруг подмигнула ему.
* * *
Вино и ночь. Зал, недавнее поле ссор, теперь – сцена тишины. Сквозь окно Луна подливает в бокалы полынную грусть. «Летать? Мне нравится летать, – Нордер щурится на красное вино и видит в бокале закатные облака, – Но я обменял бы полёты на дом, чернозём и свободу. Я хочу жить, пахать и жать, граф. Не знать одиночества. Но я летаю». «А я завидую вам, – Грифула задумчив, – Иногда мне снится, что я птица. Вроде коршуна… Я не люблю просыпаться». Экономка молча зажигает новые свечи. «Пора ложиться спать, – говорит граф, – Вам приготовлена постель в гостевой комнате. Там уютно и нет клопов». Сон, сон. И проснуться суждено. Жизнь.