Дневник поэта. Город & мысли… - страница 2

---

---

И в глазах и лицах я вижу обнаженный нерв —

лишь бы не посметь остановиться непокорному

сердцу

и телу не показать тем самым дурной пример.

Чтобы выжить

Необходимо остаться на частоте хотя бы 900 мегагерцев.

И каждого, кто хоть на мгновение

пытается вырваться из замкнутого капкана

тут же сообщением в мессенджере,

как иссохшему без воды дереву,

подают питание,

заставляя вернуться на место точки доступа к информации.

Поэту и Богу… Ищущим ответы…

Невыносимо душно в оглядываемом одиночестве.

Ни пуля, ни вырубание точек доступа,

как будто бы не помогут

Обрести Любовь… И остаются каждому

Лишь свои

Муки творчества…

Алексей Лукоянов, Екатеринбург, декабрь 2022г. Посвящение автору, Даниле Шумкову

Глава 1. Бе (с) хронологии

«Я не собирался становиться поэтом»

Я не собирался становиться поэтом,

но, находясь – в предсмертной агонии,

моя судьба соединила меня с поэтическим чувством,

и в поэзии, ныне, моё продолжение…

Я болею, и брежу,

и люблю, совершенно иначе.

И я вписан, отныне, в личную драму,

воплощаясь в поспешно-неразборчивом почерке.

Я человек, – нутром и душой, оставшийся в «н…» времени.

Я человек, – ищущий смысл в смысле, погружаясь в истины.

И словно тенью идущий, по неизведанной улице,

записываю свои глупые мысли.

Я не собирался становиться поэтом.

И мне до сих пор неизвестно, на каком из кладбищ покоится истина.

Но я продолжаю идти по старинным и новым аллеям,

записывая мысли в стихах, в тот самый дневник, —

дневник печального поэта.

09.09.2022г.

«Всё сущее города уральских ветров»

Я люблю эти улочки, их дома и их крыши,

и серый асфальт на проезжей и пешеходной.

Люблю, – их историю возрождения

и будущего продолжения.

Люблю эти скверы,

выращенные под этажами —

естественно или культурно,

пишу о них так натурально.

Люблю молодёжь по парам

с любовью гуляющих в парках.

Люблю их диалоги под дубом:

о завтрашнем, прошлом и нынешнем.

Люблю поэзию —

городской философии жизни,

и запах, распустившейся только сирени,

и звуки, качающихся волн Исети.

Пошарпанные эти кварталы, люблю

их до самой потери —

прижизненного мною пульса.

Люблю и не отпускаю…

И пусть опадают листья,

потрёпанные от уральского ветра

и пусть меняется время,

но остаётся вера

в город святой Екатерины,

где сквозь леса проросли усадьбы;

в город внезапной перемены,

где пройдя сталь, возрождаются храмы.

Пусть звучат голоса

уходящие вдаль за пределы страны,

Следующая страница

---

---